PINTANDO VERSOS

2008-03-24T10:32:00.004Z

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AQUI OS DEJO MI NUEVO BLOG.
"PINTANDO VERSOS II":

http://pintandoversosii.blogspot.com/

Caaaallllma!!!!!

Estas cosas suelen pasar cuando una tiene un blog, porque si no lo tuviera, pues no estaríamos tirándonos de los pelos. Calma. No pasa ná.

Todas esas horas de mimo, dedicación, logro... se esfuman con tan sólo pulsar, rozar, presionar inocentemente .... una tecla. Pero nada se ha perdido, para eso la memoria guarda y el aprendizaje nos sirve para la reconstrucción.

No pasa ná. Tenía un arbolito de Navidad muy brillante y colorido y me quedo con el árbol, las ramas, lo esencial: el canto de las especies que en él se alojan, todo el amor que en él habita, y ahora voy y siembro otro. Estoy en ello, preparando nuevo blog.

Queda lo esencial: el contenido, lo demás es aleatorio, accesorio, mero adorno, vanidad .... Polvo somos y en polvo nos convertiremos ¿ o no?.

La palabra es como el polvo, nunca muere.

Besos para el enano que tengo en casa, que lo ha sentido más que yo y que sin su mérito y dedicación, tampoco yo tendría este blog tan bonito. Su colaboración es esencial. Esencia, camino. En resumen amor.

A mis amigos y amigas: No me déis el pésame. Dicen que no hay mal que por bien no venga y eso espero. Besos para vosotros que pasáis a leerme y ya tenéis vuestra rama en mi espacio.

Semana de Pasión

2008-03-22T18:02:00.006Z

En cruz.

Semana de Pasión. Penitencia
Azahar empalagoso, Judería.
Azar no, cita.
Brindis con rubia y salmorejo
aperitivo con diamantes.
La amistad: carrera oficial.
Salud. Besos, cofradías de versos
hermandad del alma
besos
propósito de enmienda:
repetir.
Dolor de despedida.
Pecado es estar lejos.
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Góngora vive y es piscis.

.

2008-03-19T22:29:00.004Z

"Xìldda"

Xìldda es una chica de acento extrajero

joven y guapa, gallarda y pobre

por las mañanas duerme, por las tardes se acicala

por las noches se transforma en una hembra de jaguar

qué cariñosa es Xìldda, pero qué carácter tiene

por las mañanas, tranquila; inquieta por las tardes

por las noches, desenvuelta: autoestopista de coches

te regala una prosa de respuestas inmunes

te regala una rosa de colores azules

te regala una cosa; tres recuerdos infinitos:

que su nombre es Xìldda

que su cuerpo es anatema

que su voz es un poema

su sonrisa es la luna, sus labios son las nubes

pero sus ojos... reflejan tres axiomas:

la crudeza del mundo

la certeza del hambre

la flaqueza del hombre

Raúl Ferreiro

Lisboa. Sara Gutierrez

2008-03-18T11:26:00.005Z

.
.
LISBOA
.
De Lisboa recuerdo sus jardines
somnolientos, las calles tortuosas
del barrio de la Alfama y la luz
secreta de las tardes frente al muelle
donde juntos bebimos las mareas.
Y recuerdo las noches sin penumbra,
el mar azul, la ruta de los trenes
que perdimos aquel junio radiante
y luminoso.
Hoy escucho su eco
mientras la niebla flota en los collados
y crujen de añoranza los raíles,
la hiedra, los postigos y los fondos
del agua entre sirenas extinguidas.
No sé si lo recuerdo o sólo olvido
el peso inmarchitable de las sombras.
Pues aunque el tiempo arrastre hacia la nada
la juventud, la dicha, los tesoros,
aunque no vuelva nunca el paraíso,
siempre será en Lisboa primavera:
no existe en la memoria ni en sus mapas
ese tranvía oscuro del regreso.
.
Sara Gutierrez.

.

CAMBIO DE ESTACIÓN

.
Siempre quise viajar a cualquier parte
de donde regresar fuera un pecado
de suma libertad.
Compré billetes
a un paisaje remoto, a antiguas islas
breves y ensimismadas como un soplo,
y a ciudades lluviosas sin saberlo.
Ahora me basta un tren de cercanías
para cumplir de sobra mi destino.
Y el humo, mientras cambio de estación,
va dejando su aroma escrito en los andenes,
mi vida, en estos versos.

Sara Gutierrez.

Días Distintos.Francisco Serrano

2008-03-17T10:35:00.007Z

Es amor
es
concreto.
Sin ti,
como la muerte,
nada.

Francisco Serrano

(Días Distintos)

.

.
Hondanadas de tristezas.

Cómo condensa el ojo

la lágrima;

certera lanza.

Amargura y sanación

herida incurable

siempre

en flor de recuerdo.

Breve verso

en ausencia blanca

interminable

sucesiva.

Ana Mª Espinosa

.
.

Incubando. Carmen Valladolid (Sevilla)

2008-03-17T10:07:00.008Z

.Currículo
Nace en 1969 en Almonte (Huelva) pero se traslada por motivos de trabajo a Moguer, Matalascañas y posteriormente a Sevilla donde reside desde el año 2001. Ha tenido contacto con el teatro como aficionada, con diversas asociaciones culturales Colaboró con el periódico de su pueblo así como con la cadena local de Radio en un programa donde leía sus propios relatos breves. Más tarde en Sevilla, ha mantenido contacto con diversos talleres de creación literaria. El primero de ellos en la Fundación Verbum, luego en el Centro Cívico de Entreparques (Sevilla) donde al terminar se fundó la Tertulia Literaria “delasombro” de la que es miembro activo. También realizó el taller de Creación Literaria de La Universidad de Sevilla en el año 2004, dando como fruto el libro “QUEDAMOS AQUÍ” de relatos que se publicó en diciembre de ese año. Durante el año 2004, con la Tertulia delasombro participó en un recital poético y desde ese mismo año forma parte de la Asociación Itimad y colabora en exposiciones de fotografía, pintura y literatura, así como en recitales poéticos. Ha publicado en el periódico “El Colectivo” así como en diversas páginas Web dedicadas a la literatura. Es la creadora de un taller denominado “Mercaderes de Historias” con la asociación Entenguerengue, cuyo objetivo es fomentar la creatividad en las personas que asisten a él con diversos medios incluyendo los sentidos y la fabricación de un collage común del que luego se van sacando historias muy diversas. En Febrero de 2005 le fue concedido el premio Voces Nuevas por la Editorial Torremozas, editándose así sus primeros poemas en su XVIII Selección. En 2006 quedó finalista en el Certamen Internacional de Microrrelatos “El Canto de las Sirenas” siendo la única española destacada. En Febrero de 2007 ganó el Primer Premio de “Cartas y poemas de Amor Rumayquilla” de la Asociación Itimad y quedó finalista en el mismo certamen con un poema. Ha realizado un ciclo de tres Talleres de Teatro, Guión y Cuentacuentos de la Universidad de Sevilla y trabajado de forma alternativa en diversas asociaciones. Como proyectos está trabajando en un libro de poemas infantiles y una novela juvenil, así como recopilando sus cuentos para adultos con la esperanza de que pronto salgan a la luz. Su próximo libro de poemas ya está gestado y en reposo esperando que el tiempo acompañe.

INCUBANDO

(Al hombre-césped)

En el comienzo te escribo
con tro-ci-tos arrancados
al sueño
Un esbozo tuyo
por la retina .............va ..........y ..........viene
des-poseyéndome
del instante en que estuvo
tu PRESENCIA
Calima de lago tu piel.
Tocarte se hace tenue
y parecieran evaporarse tentativas
de todo acercamiento
Eléctrico rehúyes el tacto
de la mano amiga
que afanosa
quiere acogerte
Dejas en el aire
lo mismo que te llevas:
esas,
........las pesadas
C
A
R
G
A
S
inútiles e impacientes,
brillantes en su esencia
Como andas, eres.
...............Manos en bolsillos
...............Alma (guardada)
Un corazón químico
bordado de huidas
que alineadas
parecen ....c ...a ...m ...i... n... o... s

Te cuento
y solicito
unas migas para seguir
ENORMES MIGAS
o meigas,
...............también me sirven,
intragables por los pájaros
visibles para el bosque
que dejas tras de ti.
Abandona el surco,
no pongas temor a la quimera
......................lo lleva añadido en su traje.
Anticípate, si te hace falta
sólo al abrazo
y no rechaces la brisa de unos dedos
Diviso al fondo
lápices de cedro
maduros para el paisaje.
En la probabilidad me quedo:
¿c-a-m-i-n-a-r-á-s tocando el mundo,
desde utopías transparentes
queriendo florecer
.................cualquier tarde?
Anhela verte la abeja

.
R J .D
E U. E
B G .S
O O .P
S S ..I
A O .S
N ....T
T ....A
E.... D
...............O

.
Con la posibilidad, el destino se entretiene.

.
Carmen Valladolid

Tu Arco. Laura Giordani

2008-03-14T23:57:00.004Z

http://lauragiordani.blogspot.com/
.

Tu arco

.
“Me esperará tu arco de asombro,

las tonsuradas columnas de tus ansias

que se acaban la vida”

.
César Vallejo.

Me esperará tu arco de asombro,
el dintel que se dilata al puje de los

pasos.
Regresarán los días exhaustos de

itinerario,
congregados en un umbral sin traspasar

todavía.
Regresarán los pies de entonces
devueltos a su estatura primera,
a su exacta medida de desnudez y

verano.
.
Me esperará tu cocina de vieja
y sus cajones de cuchillos romos,
las cuatro esquinas de tu delantal,
custodio de migas y monedas;
en sus repulgos de ternura
descosida encontró asilo
el llanto más párvulo.
.
Me esperarán las muñecas de trapo,
los compases que no pudieron
más que trazar esferas truncas
y vuelve al pulso aquella porfía de calcar

mapas,
de delinear las orillas del mundo
cuando todo era horizonte y tarde

abierta.
.
Un arco espera paciente
la quietud de esta sangre en el cuerpo.

http://lauragiordani.blogspot.com/

Impunidad e insistencia

2008-03-14T23:15:00.010Z

.
"Elementos, animales, hombres, todo está en guerra.
Hay que conceder que el mal está en el mundo."
Leibniz

.

Tímpano. Timbal.

Nocturna linde.

Robada luz sin

rozar. LLegar

El beso. Sin ojos, ver.

Y otra vez,

enjambre al sol,

el lince locuaz

en el arroyo,

la madrugada en su salto.

Hojas fulgentes:

Timbal. Tímpano.

Resurreción del

asombro.

Abejas. Rumor.

La cierva moribunda

el temblor de la luz.

No hay huellas.

.
.

Tímpano. Timbal.

Nadie. Lejana, diurna

el olor se

apaga

se seca la roja hora.

Y otra vez,

zumbidos sin memoria

en la herida, alrededor

de ella.

Víktor Gómez.
.

En un andén. Arturo Borra

2008-03-12T17:05:00.005Z

En un Andén

Venía en puntas de pié

con sábanas colgadas

a un cuerpo revuelto,

insomne de travesías.

Yo arrastraba mis traspiés

y fui un descarrilado

por estaciones clausuradas.

Unos perros perseguían

un fantasma en vagones

quietos de espera.

Perdí algunas veces el tren

y no seguí la flecha de los rieles

cuando los silbatos de la partida

estallaron con resonancias truncas.

Me quede en un andén

mirando una despedida triste

y lejos

la mía.

(De Cuadernos Caudales de Poesía I.

Gijón, Septiembre 2007)

Arturo Borra

Si quieres leer más de este poeta argentino afincado en Alzira:

http://arturoborra.blogspot.com/

Permeabilidad (A tres voces)

2008-03-12T10:02:00.005Z

.(Balthus)

Permeabilidad

(Engendro a tres voces)

Este fenómeno se llama evocación

y solamente lo provocan

quienes no son impermeables.

El dolor avisa en la carne o el alma

cuando se concreta,

es fácil descubrir su presencia

nada está acabado

somos entretanto.

La belleza, la imaginación,

la intuición enamorada

están en órbitas sutiles

salvo en los ojos de los permeables:

puente, abrazo

la sombra acata.

Sin ánimo de pesca

caen los peces.

Los visibles peces de lo invisible.

Ahí se mudan objetos cotidianos:

Un amanecer taza

un castillo de arena lámpara,

un sueño librería

la mañana clara del habla

la sal, el reflejo del cristal.

A veces voy al rincón de la música

a lamer las dulces heridas,

las ilusiones que abren tu mirada,

como en una barca detenida

contemplo el agua fecundada

por el sol.

Julio Obeso
Víktor Gómez
Ana Mª Espinosa

Soñando la Paz. 11 de marzo

2008-03-11T11:26:00.009Z

Unos minutos de silencio

en el interior, bastarán.

Prende una llama

dentro de ti por todos ellos.

El tren de la paz

se detiene todos los días

y parte vacío muchas veces.

De este silencio abandonado en los raíles

se construirán estancias nuevas

se abrirán pesadas puertas

se dejará en libertad el aire

que encarceló tu miedo.

De este silencio

la memoria hará su castillo.

Todos los castillos que se extienden

en la geografía de tu viejo rostro

de tu castigado cuerpo

habrán de izar banderas de victoria

en sus derruidas almenas.

Ana María Espinosa

(Pintando versos)

.Atentado 11 de Marzo de 2004 en Madrid:

http://es.wikipedia.org/wiki/Fallecidos_en_los_atentados_del_11_de_marzo_de_2004.

Un voto por Eufrosina Cruz hasta Oaxaca.

2008-03-10T11:58:00.006Z

Somos una pared blanca pero vamos a llenar de pintadas y graffitis, los muros de los últimos bastiones del hombre que aún no sabe, que en nuestros cuerpos, se escribe la historia del mundo.

Yo escribo

tú escribes

ella escribe

nosotras escribimos

vosotras escribís

ellas escriben.

Nosotras, las mujeres, escribimos,

escribiremos nuestra historia.

Nosotras, las mujeres, nos atrevemos

y con tiza comenzamos en la escuela

y en nuestra libertad y decisión,

seremos.

"...Ahí me di cuenta de que las mujeres somos como una pared blanca.

Nadie se arriesga por nosotras, empezando por los maridos, los políticos y mucho menos las organizaciones. Somos una pared blanca en la que nadie se atreve a escribir.

Yo me arriesgué y me estoy enfrentando a una cantidad inmensa de obstáculos que no sé cómo derribaré". Eufrosina Cruz.

Conoce más de esta historia:

http://caudaldepoeticas.blogspot.com/2008/03/un-voto-por-eufrosina-cruz-mendoza.html

Dolor

2008-03-06T17:08:00.010Z

Luz perdida en su cuerpo

y en la huída un lecho vacío:

el mundo.

(Víktor Gómez)

Vendrá sin previo aviso.

Asido del fino hilo

que separa los mundos

hallará hueco.

Su tornado vaciará cunas

para hundirlas

en llagas efervescentes:

la sombra.

(Ana Mª Espinosa)

El vientre vacío

pechos de leche

.
..........solos

La muerte

.
.......................pasea impune

´.
en la quietud

.
de la mirada

.
...........inmóvil

Pequeño palestino

.
dormido

.
...........¡ no !

asesinado.

(Antonio Martínez I Ferrer)

Efecto mariposa

2008-03-01T10:31:00.005Z

+

+

Os remito a la siembra... y he sembrado la prosa de Julio Obeso sobre la cordura y el temblor de sus amigos.

He sembrado con su nombre, una semilla de encina porque las encinas son de los árboles más generosos y longevos que además abundan por estas latitudes.

Pica aquí:

+

http://caudaldepoeticas.blogspot.com/2008/03/efecto-mariposapor-julio-obeso-y-vctor.html
++
+

Reflexión

2008-02-25T12:41:00.002Z

"Este fenómeno se llama reflexión y gracias a él podemos ver las cosas":

http://caudaldepoeticas.blogspot.com/2008/02/reflexin.html

Cuatro poemas.Cuatro dardos certeros de Antonio Martínez i Ferrer.

2008-02-20T11:06:00.010Z

Estos cuatro poemas son de su última cosecha. Excelentes frutos inéditos. Se adentran en lo profundo, utilizando justas y precisas palabras, logrando conectar con el lector, en esa música madura y brillante de Antonio.

Antonio Martínez i Ferrer (derecha) junto a

Antonio Gamoneda y Antonio Martínez hijo.

Mendigando

un océano

+
.................con cinco dedos

+
sin horizontes

+
limosna mirada

+
frío soledad

+
tiempo ausencia

+
espacios del hambre

+
..................masticando frío

+
+
rutinas de la miseria

Max Ernst

+
Reflexiones de un paranoico

+
enlatados

+
los ruidos

+
de la lluvia

+
resonando

+
tambores

+
en los sueños

+
se esculpen

+
con martillo

+
las quimeras

+

mientras

+
la soledad

+
me besa y

+
aniquila

+
+

Yves Tanguy

+
Dudas

bajo los pies

+
.....................cemento

+
sobre los pies

+
....................ausencias
+

+
miedo al espacio

+
capataz
................del deliro

+
escondido en los altares

+
cierro los ojos

+
en los vacíos
......................de la voz
+
+

+
+
Pobreza

+
el torrente compone

+
con sus volúmenes rotos

+
un nuevo artificio

+
de gritos

+
el final escaso

+
descompone los azules

+
seguir desnudo

seguir cayendo

seguir vacío
+

Mensaje recibido

2008-02-19T16:43:00.014Z

+
Buzón de entrada
mensaje recibido
mañana del
19 de febrero de 2008: +

José Antonio Andrés

Once tazas vacías

una oscura taza

veintisiete partituras;

sumándoles,

construír la ciudad roja

termina siendo un sueño sin pájaros.

Otro desafío, blanco, sin huella,

en serpenteado imposible;

huérfanos aún del fin de los discursos,

del barranco de los cristales rotos

¿y este beso?

En la resurrección de los lápices:

rosas, besos,

latitudes abiertas del niño y el águila.

+
Víctor Gómez.

+
¡La noche, ay la noche!.

Custodia del horror

en las siete esquinas del mundo.

En cada esfera de cristal:

un color, la madera, el vidrio,

un clavel rojo, trece rosas, una rosa blanca,

se condensan.

¡Tanta flor silvestre borrada del camino

en la encrucijada de la muerte!.

+

+
Un niño nonato rasga en lo oscuro,

huérfano de la luz no vislumbrada;

un niño con latido de lápices de colores

pintará desde su orilla nueva estrella,

donde una ciudad azul será fundada.
+

Y la flor y el dolor se encadenan.

En Portugal: claveles sublevados

taponan los fusiles.

En España: trece rosas rojas

cantan ante el paredón.

en Alemania es torturada

la rosa blanca

y otra vez la noche

con sus cristales rotos,

pisotea la estrella de David.

En la Argentina: la noche ensarta

con sus lápices la juventud.

Ana María Espinosa

Justo Gallego y su catedral

2008-02-17T20:31:00.034Z

+
Haikus y Tankas para
Justo Gallego y su Catedral.
+
Justo Gallego
Mejorada del Campo.
Madrid.
+
Lleva desde 1961 en la construcción de esta catedral. ¡Toda una vida en un empeño!.

Conocer más de este hombre:

+ http://victorhut.wordpress.com/2007/03/21/la-catedral-de-justo-gallego/

Mirad al hombre

junto al fuego y los muros

cuántas ventanas.

+Piedra con piedra

hay sueños que se elevan

a las alturas.

+Un hombre sólo.

Qué son cuarenta años

para un palacio.

Mejorada del Campo

ya tiene catedral.

+Paz y aposento

ha encontrado la sombra

voluntad, templo.

El pensamiento
ha ocupado su espacio
lugar, memoria.
+
+
Escalinata
ciprés, arcos, campana
hombre corriente

Justo soñó:

la luz estrena arcos

no será fácil

Esta grandeza

ha encontrado refugio

en lo pequeño

Justo a la idea
este será mi templo:
trabajo, esfuerzo.
+
Dios en el cielo
el hombre con las manos
hace su casa.
++

Mil novecientos

(la cúpula es azul)

sesenta y uno.

El empeño de un hombre

en tener a Dios cerca.

Con piedra y luz

mira como se alza

la catedral.

Lo irracional

busca una forma nueva

no te preguntes

déjalo abrir sus arcos

encarnarse en la altura.

La hora de Julio

2008-02-14T22:09:00.008Z

Un nuevo poemario de Julio Obeso. Exótico, exquisitamente maduro, jardín de las maravillas. Julio "Manostijeras", maneja, recorta, audaz y valientemente, las palabras. Las sitúa, las evoca, justas, atinadamente. Con frenesí las hilvana, te atrapa, estás dentro. Cuando te alejas sus poemas son setos frondosos, seres verdes. Te ha dejado un buda, una lechuza, una garza, un paraguas... Un mundo mágico y asombroso del que es difícil escapar.
+

-XLI-

Govinda comía a los pies de Siddharta las lechuzas sobrantes
a dos carrillos de triangulares pájaros
sin hacer ascos a las plumas
y quizá por ello masticaba lento
pasaba lento
maduraba lento
y quizá no por ello amaba a esas aves
con manos de siesta
jamás saciaba su sed ni mutilaba otras
ya que del agua nada caía y se estancaba
en los labios del maestro
y el maestro recitaba Om /quedamente/
al paso de las garzas
-oh paria, tanta hambre, yo harto de carne nocturna-
/comentaba Hesse con grandes ojos redondos
de hermoso brahmán/
a un hombre en cuclillas
con el alma en cuclillas frente al Ganges.

Julio Obeso.

(Del poemario "La hora de los poetas")

Un poeta cuántico

2008-02-14T12:49:00.011Z

Miguel Angel Contreras es de Guadix (Granada). Licenciado en Filología Hispánica, especializado en poesía española del Siglo de Oro, en poesía española contemporánea y de la enseñanza del español como lengua extranjera."Entiende la poesía como una forma de percibir el mundo; un modo de interpretar la vida desde lo alegórico, lo mítico o el sentimiento; un espacio para lo intenso y lo emotivo por medio de la metáfora y la música".

Del Manifiesto del "Grupo de Estética Cuántica", a continuación os dejo muestra del interesante contenido:

2º) La certeza de que el ser humano es el creador de su realidad.

6º) La consciencia de que todo arte y todo escrito deben tener una esencia holográfica, en correspondencia con el universo, donde la más ínfima parte contiene el todo.

c) Compartir con el grupo los diferentes hallazgos, teniendo en cuenta que los descubrimientos de unos pueden llevar a nuevas revelaciones y descubrimientos en los demás.

e) Fomentar con esa renovación una sociedad más humanizada, justa, tolerante, democrática, ecológica e interracial.

Es una breve muestra del Manifiesto de esta corriente de pensamiento actual, que ya seguro, auguraron nuestros más sabios antecesores; pensadores y filosofos, en la antigüedad.

Tres poemas de Miguel Angel:

(Yves Tanguy)

NOCTURNO

Para que tú te des cuenta

del sonido de la gente.

De cómo andan perdidos

por las noches de la calle

para que tú lo observes.

Fíjate en los senderos grises

del perdido paisaje verde,

en la siniestra avenida,

¿no lo has notado todavía?

Habitas sobre un cementerio

de árboles talados

que te miran fijamente a los ojos,

y no dejan que te escondas

en la oscuridad de tu solitaria estancia.+

(Del Libro de precisiones)

(Carlos Schawaber) +

PRELUDIO

Te sientes como un ángel caído

desterrado momentáneamente del Edén.

Y te cobijas en tu jardín,

bajo la fresca sombra de un ciprés

junto al arroyo del transcurrir eterno.

+
(De En el desierto)

EL PEQUEÑO COSMOS DEL HOMBRE

Vuelvo hacia adentro, donde siempre he estado,

donde está todo y nada es concreto; donde somos

los mismos. Vengo a los paisajes fractales del subsuelo,

a rincones sumergidos que se esconden tras paredes

de vísceras y entrañas. Cruzo por arterias del más frío

y oscuro anonimato; reconozco a un niño que me mira

asustado y a un adolescente arrogante que me increpa,

y quizás a ese viejo profesor. Las arterias lo son todo,

lo cruzan todo; los cuerpos, las ciudades... Siempre están

en todas partes. Y me apoyo -al sumergirme- en el osario

que aguanta y da firmeza a mis insomnios.

(De Libro de precisiones)

Sobre el amor

2008-02-11T18:03:00.000Z

Hon John Collier

(Guinevere-The Maying)

(++

Volverás.
Impregnado
en la perfumada sangre
de los almendros

volverás.
+ +
Te amaba.
Antes del tiempo
antes de creado
tu universo y el mío
yo
ya te amaba.

+
¡No sabes cómo
no sabes desde cuándo!.
Ya te amaba.

+
Ana Mª Espinosa

(Rgtro.Gral.Pdad.Intelectual

Junta Andalucía 2007)

Herbert James Draper

(Lancelot and guinevere)

Mensaje en una botella

2008-02-11T17:38:00.000Z

+
+

MENSAJE EN UNA BOTELLA

“Lo tengo todo resuelto” decías.
Llevabas una botella llena de amor.
Te dirigías a alta mar para lanzarla
y despedirte de otro tiempo.
Al punto de pronunciar estas palabras
te tragó la muerte.
+
Me despedí del ayer,
Miré al mañana y tomé de nuevo

el timón de mi vida.
Se me llevó el mar y las palabras te llegaron
huérfanas de mí a tus heridas.
De nada sirvió la brújula que me regalaras,
la tormenta y la fatalidad nos separaron.
Sobre las aguas ardía mi corazón por ti,
sólo tus lágrimas lograron apagarlo desde
El Cabo del Viento.
+

Ana Mª Espinosa

(Rgtro.Gral.Pdad.Intelectual

Juna Andalucia 2007)

Aranjuez. 2 haikus 1 tanka

2008-02-09T10:40:00.000Z

(Fotografía Martín Gallego)

Rojizo el aire
invade los palacios
engendra el sueño.

Incendiados los sauces
apagan sus fulgores
sobre las aguas.
+

Arden los sauces
sobre el agua plomiza
junto a las fuentes.
Se hace fuego el estanque
canta el pavo real.

(Fotografía Martín Gallego)

Aquí os dejo "De Infimas Bellezas" de este artista. Que lo disfrutéis:

+
http://es.youtube.com/watch?v=xmm78RaY9PI

Aquella niña con las piernas destrozadas.

2008-01-30T11:55:00.000Z

En el momento impreciso en el que la nada fluye, en el que cesa el tiempo y un olvido blanco llena la memoria, es el punto de intersección donde la luz no genera sombra.

Vaciarse de luz, de sonidos. Desnudarse de la carne. Ser fuera del tiempo, del espacio en el que cuadriculas pensamientos. En ese fondo de túnel se escribe la historia del dolor.

Apartado todo; mirar a lo oscuro, rodearse de silencio y frío, es la forma de mirar lo perdida que camina la inteligencia.

(Salvador Dalí)

+
Hacer un arco iris de la sangre, es el único modo menos hiriente de mirar y recordar aquella imagen en el óleo del pintor.

+
Imagen que brotó del hedor de la guerra y el pintor plasmó como un gran arco iris, alimentado con su rostro y con su sangre. Así, niña, puedo mirarte y expresar después, lo crudos y crueles que pueden ser los arco iris.

+
Hacer un arco iris de la sangre es el modo “no hiriente” de mirar, aunque ya habrán olvidado cómo de tus frágiles piernas, manaban los colores, sonoros truenos, violentas tormentas, lluvias torrenciales de estremecimientos y gritos.

Un fotógrafo, un pintor, un escritor, estas palabras que hoy te dejo, son los únicos signos para recordarte. Por eso, es comprensible el impulso que llevó al pintor de ti, a su lienzo; al fotógrafo de su ojo, al objetivo; de esta visión de ellos, del fatal momento en que morías desangrada de colores, a estas palabras.

Nunca tendrán precio estos testimonios. Este cuadro no se vende, esta foto no se compra, este poema no se premia, porque son tristes obras, palabras surgidas de una más de las tristes guerras y genocidios que a diario, se extienden y pueblan nuestro precioso planeta. Un planeta al borde de…

La fotografía que inspiró este cuadro dio la vuelta al mundo.

Bombardeo en Iraq*

Esta es la fotografía original

(Se advierte que puede herir su sensibilidad):
http://web.tiscalinet.it/dp_su/immagini/guerra%20iraq%2001.jpg

+
ASI

+ +
Así
como el pintor ha dibujado
un arco iris con tu sangre,
con tus jirones de piel
colgándote de las rodillas
te recuerdo.
¿De qué rodillas?
+

Así puedo mirarte dos veces más
y detener un silencio hondo,
aguantar la respiración.

+
Tienes lo ojos cerrados.
Duermes para siempre
como la guerra vive para siempre.
¿Qué sueñas si han borrado el sol
de tu pequeño horizonte,
quebrado el columpio,
quemado el jardín,
bombardeado la escuela?.
¿Qué escuela?.

+
Estás en la memoria del escombro,
en la injusticia de la paz, el sinsentido.
Un anciano te lleva
-arco iris deshecho- en sus brazos
bajo pétreas lágrimas y desolación.

+
¿Llora? ¿quién está llorando ahora?
Y quién ríe sobre el duro olvido
de qué tumba.
++
+
Un anciano se inclinaba en auxilio
de un arco iris herido
que agonizaba, se despintaba,
el color se estremecía.

+
Así
........Desdibujándose
..................................como un negativo velado.
+
+
¿Cuándo volveremos al llanto?.
¿Cuándo de nuevo

se abatirá un arco iris a cañonazos?:
Cada día.

Y yo, no he venido a dejar un bonito poema. No.
Así pintan los diarios e informativos: imágenes de una guerra.

El deseo es testimoniar, manifestar, remover con palabras, todo aquello que punza en las entrañas tras la contemplación de esta imagen y muchas otras, reflejo del horror de todas las guerras. (Las minas antipersona siguen causando estragos en la población infantil, desde hace mucho tiempo).

+

* Desconozco al autor de este cuadro, si alguien lo sabe y lo quiere facilitar para acompañar la obra, lo puede dejar en un comentario, y lo subiré a esta entrada.

+
+

Fosa Común. Julio Mariscal

2008-01-29T09:26:00.000Z

+

Julio Mariscal.Arcos de la Frontera (Cádiz. 1922-1977).
+

Julio Mariscal estuvo siempre en esa línea indefinida que separa lo bueno y lo malo, lo legal y lo ilegal; distante, altivo, envidiado, despectivo y, como poeta, conocido y reconocido desde sus primeras publicaciones. Como estas cosas no se perdonan nunca, cuando fue posible, delator, juez y vecinos le hicieron la wildeana.

Murió en Jerez, adonde había sido trasladado urgentemente a causa de una peritonitis, pero ya hacía años que moría de soledad en su pueblo de nacimiento. Francisco Bejarano

(Juan Carrasco León.Arcos de la Frontera)

De la estupenda Revista de literatura, Fin de Siglo, nº 8, Jerez de la Frontera, año 1984, dirigida por Francisco Bejarano y Felipe Benítez, dejo a continuación este poema de Julio Mariscal, se titúla "Fosa común" (Corral de muertos) y lo dedica al gran poeta Blas de Otero.

(Carlos Schwabe)

Fosa Común

A Blas de Otero

Estoy sobre vosotros los baldíos,

fosa común, desván del pudridero,

olvido sobre olvido.

Sobre vosotros los sin cruces,

los sin esa

campanilla loca del recuerdo.

Los más muertos de todos.

Estoy sobre vosotros, tierra otra vez,

barbecho sin un cardo ni un lirio,

sin un <<esposo>> o <<madre>> que os ampare.

Sobre vosotros digo,

pisando vuestros huesos, vuestros sueños,

vuestras ansias calientes todavía

aferradas a un junco o un arado.

Y aquí sobre vosotros mientras

me florece esta almáciga de olvidos,

os digo que quizás vuestro silencio

me clame con más fuerza,

me grite más enorme

que el mármol y el puñado de alhelíes.

CITA FRUSTADA.Cuarteto de Bai Juyi

2008-01-28T18:27:00.001Z

(Juan Muñoz)

ROJA la antorcha y el vino claro, la larga espera de pie.

Entro en casa, salgo de casa, en el cielo despunta el alba.

Palidecen las estrellas, declina la luna, y no venís.

Neblina en los sauces y la aurora; La urraca levanta el vuelo.

Cuarteto de Bai Juyi

Poeta chino.Nacido año 772,

bajo el reinado del emperador

Taizong,en Xinzheng,

provincia de Henan.

Angel Crespo. Parnaso en sepia

2008-01-24T09:48:00.000Z

+
+

Angel Crespo y Pilar Gómez

"Escribí hace no mucho tiempo que la poesía es comunicación, pero no por lo que dicen algunos, sino porque los poemas son, los unos respecto a los otros -y a lo Otro-, vasos comunicantes. Y ello es tan cierto que, al leer a un poeta, nos demos o no cuenta de ello, no son sus palabras las únicas que estamos escuchando".

Angel Crespo
+

Su biografía:

http://amediavoz.com/crespo.htm

Leyendo el poema de Angel Crespo en conmemoración a Federico Muelas, del libro Parnaso Confidencial de 1971, surgió el poema al que titulé "Me acuerdo" (Noviembre de 2006), y que a continuación os dejo, entrelazado, -tal como lo escribí en su día-, con versos de Angel Crespo, e innegablemente inspirado en el suyo. Lo que lo hace para mí un poema especial es que unos días después de escribirlo, murió una persona muy importante en mi vida, fue como una premonición y aún lo recuerdo con cierto escalofrío y gran tristeza. Ayer, otra persona especial me habla de Angel Crespo y hoy estamos con Angel, en su Parnaso particular.

“Me acuerdo de los muertos
como de una pintura en movimiento”
(Angel Crespo. “Parnaso Confidencial”)

+
ME ACUERDO

+
Me acuerdo.
Un ángel de mármol
sin edad, corazón de ciprés,
alma de gorrión, alero de cielo,
perfume a pétalo ajado
y crisantemo.

+
Un ángel que no habita
en ningún reino de vivos
o de muertos,
avocado al limbo
de la campana
del cementerio.

+
Lleva condena de nicho
y horizonte de bruma,
aliento de génesis y fuego.
Es su palabra epitafio cincelado,
en el oscuro vientre del hueso.

+
“Sale de entre los labios de ángel viejo
una cinta dorada en la que ondean
letras pensadas; dicen
en su lenguaje claro de pintura
-si tenue, no borrada-
y con la contundente
suavidad de su origen:” ……………

+
Me acuerdo
eran blancas las miradas,
alas desenterradas
desplegadas al sol
de las trompetas.

+
Paseaba con ese silencio
frío y plata
que te deja la ausencia
definitiva y malva.

+
Me acuerdo.
Desgarrada,
ondeaba
la palabra última
en su garganta.
Sellado el labio
dibujaba en las estrellas
la mudez del alba.

+
Me acuerdo
que no regresabas a la mesa
al tocar la campana.

+
Me acuerdo.

+
Yo te escribía versos
y me acuerdo.

Ana María Espinosa

(Rtro.Gral.Pdad.Intelectual

Junta de Andalucía.2007)

+
………… y con la contundente
suavidad de su origen:
-nunca dejes
para mañana el verso,
que muchos se levantan con los vivos
y cenan ese día con los muertos-.

Dos Poemas de Angel Crespo:

+
FEDERICO MUELAS

Parnaso Confidencial

"Conmemoraciones"

Me acuerdo de los muertos como de una

pintura en movimiento:

son ellos, pero ya

no huelen, suenan ya,

como al moler su harina.

El paisaje es el mismo pero en él

no crece el árbol-ni le caen las hojas-

y la cal se trasluce bajo cada color.

Suelen estar de frente o de perfil

-raramente de espaldas-

y casi siempre llevan

túnicas azuladas o granate.

Por el aire no vuelan

pájaros, sino una

arena transparente, pero ya

no se mete en sus ojos

(que no lloran, y nunca

se cierran ni se inclinan).

Y entre ellos y ellas veo

una frente benévola, una boca

no ambigua, y un mentón

pensativo, que alisan

dos luces, tiernas ya.

Sale de entre los labios de ángel viejo

una cinta dorada en la que ondean

letras pensadas; dicen

en su lenguaje claro de pintura

-si tenue, no borrada-

y con la contundente

suavidad de su origen: <<nunca dejes

para mañana el verso,

que muchos se levantan con los vivos

y cenan ese día con los muertos>>.
+

Angel Crespo

(Walt Whitman)
+

WALT WHITMAN

Parnaso Confidencial

"Rememoraciones"

+
Bucándote a ti mismo, te encontrabas con todas las cosas,

y cada una de ellas era una sílaba del nombre fingido de Dios,

y tú las anotabas una por una con la sola esperanza de poder descifrarlo un día,

de descubrir tu proio rostro en el espejo hecho de arena de luz,

pues sabías que el hombre sólo se justifica

si busca la unidad de lo que, misteriosamente unido,

se fragmenta a sus ojos para que su mirada se haga más pura,

no negando aquello que ve, sino buscando lo que, a fuerza de brillar, se nos oculta.

(Angel Crespo.1971.Parnaso Confidencial)

Una oración por Angel González.

2008-01-21T11:53:00.000Z

+
Venimos de una batalla perdida;
La paz
Su contraria nunca da tregua.
En algún lugar del mundo le sirven
carnaza a diario. Ya conoces el menú.
Nadie pide la cuenta.
+
(Ana Mª Espinosa)

Un poema de Angel González, "Primera evocación", el poema "Pagos y cobros" de Víktor Gómez, los poemas de otros y su "oración-comentario" en su Blog, desencadenan esta entrada, que nos lleva de nuevo a la figura de Angel Gónzalez, a quien tan dolorosamente familiar le era la guerra.

+
http://viktorgomez.blogspot.com/2008/01/pagos-y-cobros.html

http://viktorgomez.blogspot.com/2008/01/poetas-y-poemas-contra-la-guerra.html

+
(Ver los comentarios a estas entredas)

La cuenta sigue sin pagarse.

(Bruce Krebs.La partida del sentido)

¿Qué pasa en Kenia?

y son otras piedras

y son otras retinas

las que aplastan esos pechos niños

allí el grito

y aquí el silencio.

(Antonio Martínez i Ferrer)

Nos queda la resistencia, el grito,
las uñas, la inteligencia;
Debemos pleitesía a la caridad.
Nos queda invertir el silencio
nos queda "la palabra"
y que nada quede "en palabras".
Vamos tarde, muy tarde
y el enemigo avanza.
Angel lo sabía
que Satán no descansa.
+
(Ana Mª Espinosa)
+

Oración

+
Ángel que ahora, sonriendo, nos ves,

ten misericordia de nosotros

y haz que llueva suavemente

sobre nuestras sedientas frentes

la bondadosa música de tu inteligencia,

la ironía, el amor, la conveniencia

y el leal decir lo pertinente,

pero de otra manera.

Que llueva poesía y justicia,

también ron, jarana, alegre camadarería.

La esperamos con impaciencia,

sin (des)esperanza, con convencimiento.

En su grado elemental,

tu palabra fue bálsamo, pimienta y canela,

un decir del áspero mundo

y también una loa al amor

y a la serena ebriedad de los afectos.

PALABRA sobre palabra,

que llueva tu inteligente caminar

por este lugar insatisfecho y rumoroso,

ahíto de un tratado de urbanismo,

que nos acerque poco a poco

al otoño y otras luces con la plenitud

de quien ha vivido intesa- (y con autencidad)mente

con el corazón entre amigos,

con el poema marcando la piel entre el agua.

(Víktor Gómez-Oración comentario)

Los libros que no leí de Angel González.

2008-01-17T23:37:00.000Z

+
Los libros que no leí de Angel González.
Por Julio Obeso.
+

+

Me comenta Julio, sobre la entrada dedicada a Angel González en este blog, y la verdad, como es tan genial al referirse a poetas, pintores, músicos, pues que no, que definitivamente y me acaba de convencer, -Angel González no ha muerto-, ni aunque nos sepamos de memoria toda su obra, nada habrá terminado, todo recomenzará. Es la magia de la fantasía, y definitivamente, los libros no cumplen años y siempre son el comienzo de un viaje, una nueva aventura.

Ana María Espinosa

Hoy descubrí algo o quizá sólo fue, confirmar una intuición: Lo inédito es lo no leído y eso nos hace inmortales. Los libros que no leí de Ángel González, él aún no los ha escrito, así que su muerte no es del todo cierta. Mañana pasaré por la librería, me encontraré "Otoños y pocas luces" y pensaré:"El bueno de Ángel tiene un nuevo libro" No tendré la noticia de su adiós en la estantería, en la bolsa no cabrá más que ese libro, lo leeré con sorpresa y finalmente lo dejaré descansar juntos a los otros autores que día a día siguen publicando obras.Por cierto: ¿Sabías que Alberti acaba de publicar "Roma, peligro para caminantes"?

Julio Obeso.

Antonio Martínez i Ferrer. Nuevo libro.

2008-01-15T23:03:00.000Z

+
+

Colección que dirige David González, editada por el Ateneo Obrero de Gijón.

Recién salido del horno. Como aún es pronto para tener uno, de momento, os dejo con la miel en los labios, como yo, hasta que lo lea, y unos poemas del libro "El rumor del patio" (2003), también de nuestro querido "Poeta Caudal" Antonio Martínez.

Sobre los restos del mar

caminan los escasos impulsos,

los náufragos gritan, pero las tablas salvadoras

son huidizas.

Los horizontes son pinceladas

sé que existen los colores del límite,

he de clavar mis dedos en su textura de sueño.

Gritáis verdad

¡otro mundo es posible!

+
*

+
La mano pequeña se alza sin lápiz,

en el arroyo

nadie encuentra su huella

¡es tan pequeña!

o acaso cruza con pasos de viento.

No sabe de la leche,

ni en el polvo de las sobras pudo soñar.

De los cinco dedos de sus pies,

ninguno nos podrá hablar de rozaduras,

¡viven cautivos!,

en el vientre del frío.

Para más información:

http://davidgonzalezpoeta.blogspot.com/2008/01/antonio-martnez-i-ferrer-el-grito-del.html

La niebla.

2008-01-15T16:26:00.000Z

Tan honda, envolvente

calladamente difusa.

Buscaba las palabras más sonoras

para nombrar "la tristeza"

y la palabra era desamor.

Era como la niebla

húmeda y extensa

ella

como este invierno mudo

en las hayas

como leve el rojo que las puebla

como esta bruma intensa

de amapolas muertas.

Todo olvido, dolor, herida

era el desamor, el frío.

Ana Mª Espinosa Gutierrez.

(Rgto.Gral.Pdad. intelecutal

Junta de Andalucía. 2007.Cádiz)

Angel González. In Memoriam

2008-01-12T18:58:00.000Z

Angel González deja su cuerpo y en un día como hoy, sábado 12 de Enero del año 2008, parte al cielo de los poetas, más no os entristezca su partida, aquí en esta tierra, nos deja el cielo que habita en sus palabras, el rastro de sus versos, donde siempre tendrá morada."El compredía: Vivir un año más, es muy duro, hay que morirse muchas veces, mucho"

Tres poemas de Angel González:
+

+
YA NADA ES AHORA

Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo
Pero nada ya ahora
-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-
+
podrá evitarlo:
exento, libre,
+
como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
+
creciente en un espacio sin fronteras,
+
ese amor ya sin ti me amará siempre.
+

¿CÓMO SERÉ...

¿Cómo seré o

cuando no sea yo?

Cuando el tiempo

haya modificado mi estructura,

y mi cuerpo sea otro,

otra mi sangre,

otros mis ojos y otros mis cabellos.

Pensaré en ti, tal vez.

Seguramente,

mis sucesivos cuerpos

-prolongándome, vivo, hacia la muerte-

se pasarán de mano en mano

de corazón a corazón,

de carne a carne,el elemento misterioso

que determina mi tristeza

cuando te vas,

que me impulsa a buscarte ciegamente,

que me lleva a tu lado

sin remedio:lo que la gente llama amor, en suma.

Y los ojos

-qué importa que no sean estos ojos-

te seguirán a donde vayas, fieles.

CUMPLEAÑOS

Yo lo noto: cómo me voy volviendo

menos cierto, confuso,

disolviéndome en el aire

cotidiano, burdo

jirón de mí, deshilachado

y roto por los puños

Yo comprendo: he vivido

un año más, y eso es muy duro.

¡Mover el corazón todos los días

casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho.

Carta al Ministro de Cultura contra la corrupción en los medios literarios

2008-01-11T17:05:00.000Z

(La libertad ama la justicia)

Carta al Ministro de Cultura

Los tres finalistas del II Premio de Poesía Viaje del Parnaso han elaborado el siguiente escrito para el que solicitan firmas de adhesión:Para conocer más sobre el tema, van una serie de enlaces a distintos artículos relacionados:

http://www.larepublicacultural.es/articulo.php3?id_article=330

http://www.larepublicacultural.es/articulo.php3?id_article=390

http://patadegallonoticias.blogspot.com/2007/12/sigue-coleando-el-bluf-del-parnaso.html

CARTA AL MINISTRO DE CULTURA CONTRA LA CORRUPCIÓN EN LOS MEDIOS LITERARIOS

“No hay nada que resquebraje más los fundamentos de la democracia que la corrupción”.

(María Teresa Fernández de la Vega)

Señor Ministro:

Dado que su Ministerio está impulsando la necesaria reforma democrática de los medios artísticos y culturales de titularidad pública, mediante la aplicación de un Código de Buenas Prácticas, los abajo firmantes le pedimos que haga extensiva esta iniciativa a los ámbitos literarios de nuestro país que, directa o indirectamente, son de titularidad o financiación pública, y sobre los que se ha ido extendiendo poco a poco, mediante el consentimiento pasivo o cómplice, una serie de conductas que no pueden ser calificadas más que como corrupción, en la medida en que el dinero público acaba utilizándose para beneficio de unos pocos o desviándose hacia manos privadas sin posibilidad de control legal ni democrático alguno. Nos referimos a premios, publicaciones, actos, congresos, viajes, ferias, publicidad, subvenciones, ayudas, etc., que tienen por objeto promover, difundir o reconocer la obra literaria de nuestros autores, y que se llevan a cabo a través de todo tipo de organismos públicos, semipúblicos o privados financiados con dinero público, tales como ayuntamientos, diputaciones, ministerios, consejerías, direcciones generales, departamentos, concejalías, universidades, colegios, centros, asociaciones, fundaciones, revistas, editoriales, bibliotecas, museos, teatros, partidos, sindicatos, etc., todo un entramado de instituciones que dedican parte de su presupuesto a la edición y promoción de obras literarias o creativas de poesía, narrativa, teatro o ensayo. Que el amiguismo, el tráfico de influencias y favores, la existencia de camarillas y grupos minoritarios de presión y poder, la selección o exclusión de nombres en función de la docilidad, la ausencia de libertad y crítica, la adulación, la creación de prestigios artificiales mediante técnicas publicitarias y “mediáticas”…, que todo ello se haya convertido hoy en práctica casi común y aceptada, tal y como reconocen pública y privadamente la mayoría de nuestros escritores, es algo que ya no estamos dispuestos a seguir tolerando con resignación y fatalismo.Creemos que ha llegado el momento de denunciar este tipo de abusos e irregularidades, como las que los tres finalistas del II Premio de Poesía Viaje del Parnaso, impulsores de esta carta, hemos puesto de manifiesto. Pero, al mismo tiempo, y para que de verdad cambie esta situación de corrupción consentida, de dimensiones nada despreciables, pensamos que es imprescindible que se establezcan principios generales y normas que hagan imposible la actual impunidad de los corruptos y la indefensión de la mayoría, especialmente en todo lo referente a las Publicaciones y a la concesión de Premios Literarios. No queremos que el libro siga la senda del ladrillo, aunque algunos ya no distingan lo uno de lo otro, y lo único que les importe sea construir su propio palacete o chiringuito. Respetamos y dejamos de lado, por supuesto, los negocios literarios de empresas privadas, sean editoriales o de otro tipo, pero defendemos la labor que el Estado debe llevar a cabo para corregir los abusos y desigualdades del mercado, favoreciendo la creatividad y la innovación, poniendo siempre, por encima de cualquier otro interés, el mérito, el talento y la calidad de las obras literarias. Pensamos que existe en nuestro país, en todas sus lenguas y culturas, una gran capacidad creativa y literaria que, ante el panorama descrito, se está dilapidando, malversando o marginando, sin que las mejores obras puedan llegar a un público que igualmente valoraría y reconocería y con las que podría disfrutar, enriqueciendo así su vida y experiencias, que no otro es el fin de la literatura.Esperando que nuestra carta sea de alguna utilidad, reciba un saludo de quienes todavía confiamos en que la democracia sepa atajar aquello que, en las palabras que encabezan este escrito, más la resquebraja y pone en peligro.Santiago Trancón, Esteban Martínez Serra y Javier García Cellino.

SI ESTÁS DE ACUERDO CON EL CONTENIDO DE ESTA CARTA TE ROGAMOS NOS HAGAS LLEGAR TU NOMBRE, DNI Y PROFESIÓN A ESTA DIRECCIÓN:

contracorrupcion07@gmail.com

+
Las adhesiones pueden ser tanto individuales como de asociaciones o grupos, o de ambas formas a la vez.

(12/12/07)

Paul Celan

2008-01-10T16:31:00.000Z

+
Tres Poemas de Paul Celan
+

+
POEMA PARA LA SOMBRA DE MARIANA
+
La hierbabuena del amor ha brotado como un dedo de ángel.
Créelo: de la tierra despunta, además, un brazo torcido de silencios,
un hombro abrasado por el calor de las luces apagadas,
un rostro con los ojos vendados por el negro velo de la mirada,
un ala grande de plomo y otra de hojas,
un cuerpo agotado en el reposo bañado por aguas.
+
Verlo flotar entre las hierbas con alas desplegadas,
ascender por una escalera de muérdago hacia una casa de
cristal,
en la que deambula a grandes pasos una planta de mar.
+
Creer que es ahora el momento de hablarme entre lágrimas,
de ir descalzos a su encuentro, para que te diga lo que nos está
reservado:
el luto sorbido del vaso o el luto sorbido de la palma de una
mano-
y la planta loca adormecerse al oír tu respuesta.
+
Suenan chocando en la oscuridad las ventanas de la casa,
confesándose también lo que saben, pero sin lograr comprender:
nos amamos o no nos amamos.
+
Versión de Andrés Sánchez Robayna
+

CRISTAL
+
No busques en mis labios tu boca,
ni en la puerta al extraño,
ni en el ojo la lágrima.
Siete noches más arriba
pasa el rojo hacia el púrpura,
siete corazones más adentro
insiste la mano en la puerta,
siete rosas más tarde
se escucha el rumor de la cisterna.
+
De noche, cuando el péndulo del amor
oscila entre el siempre y el nunca jamás,
tu palabra derriba las lunas del corazón
y tu ojo azul -borrascoso-
le entrega el cielo a la tierra.
Desde una lejana arboleda
oscurecida por el sueño
llega hasta nosotros el aliento
y lo que perdimos transita inmenso
como un espectro del futuro.
Lo que ahora se hunde y se levanta
quiere lo sepultado en la entraña:
ciego como la mirada que cambiamos,
el tiempo lo besa en la boca.
+
Versión de José María Pérez Gay
+

+

NO OBRES DE ANTEMANO...
+
No obres de antemano,
no envíes nada fuera,
mantente
dentro:
+
transfundido de nada,
libre de cualquier
plegaria,
sutilmente acordado según
la pre-inscripción
insuperable,
+
yo te acojo
en lugar de toda
paz.
+
Versión de José Ángel Valente
+

Los deseos de Antonio Martínez i Ferrer: La palabra

2008-01-09T17:27:00.000Z

+

La palabra
++

+
Yo te deseo
------insomne
------escurridiza.

Yo te quiero
------descalza
------fría.

Yo te tomo
------anárquica

------prostituida.

Yo te sueño
------sin fronteras
------libre
------y proscrita.

+
En este tiempo de espacios
para el poema
de los deseos,
“estos son los míos”.

AÑO 2008 aprovechadlo

Para gritar
Desde todas las esquinas
del verso.
Contra todas las injusticias
del mundo.
+

Más sobre la obra de Antonio Martínez Ferrer:

(Alzira.Valencia, 1939)

http://www.nodo50.org/mlrs/weblog/pivot/entry.php?id=89&w=convocatorias

+Y un enlace al Blog de Laura Giordani:

http://lauragiordani.blogspot.com/2007/09/un-poema-de-antonio-martnez-i-ferrer.html

EL POEMA (PATCH ADAMS)

2008-01-03T14:04:00.000Z

+
+

+
+
No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

Sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.
+
Pablo Neruda
+

Una historia de islas. Carla Herrera

2008-01-02T11:54:00.000Z

+
+

Enlace:

http://caudaldepoeticas.blogspot.com/2007/12/una-historia-de-islas.html

Las zapatillas rojas

2008-01-02T10:46:00.000Z

Todo un camino amarillo bajo el cielo

un camino gris de asfalto bajo los edificios

espera mis huellas.

La confirmación que existo

dentro de un pie enfundado

en un zapato de tacón

que camina.

Los tuve en mis pies

era una vieja niña.

Nunca me los quito

ni los desempolvo.

Era una niña vieja

cuando me llevaban.

Dejo huellas

libres, impresas

en el camino amarillo.

Nada

me ata sus pasos al cuello.

Sueño como una loca

con un par nuevo

de lentejuelas rojas.

Así

libre

calzando

zapatos rojos

desnuda de dogmas

es como me quiero.

Carla Herrera.

ROB GONSALVES. El realismo mágico

2007-12-26T11:27:00.000Z

+
+
Este es Rob Gonsalves. Denominan su pintura como "Realismo mágico".
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+

Es de Toronto, Canadá. Nació en 1959 y lo poco que he podido saber de él, es bastante evidente: que le gusta Dalí e intenta aunar, realidad con imaginación y que además, sobresalientemente, lo consigue.
+

El surrealismo late en sus conjugaciones pictóricas, así como la impresionante cascada de imaginación y fantasía.

Me llama la atención la magistral combinación de realidad-asombro que nos deja en sus composiciones. Lo inesperado, la fascinación que sentimos al ver lo no visto, hallar lo que no presentíamos, y está ahí y no está. Levantar una alfombra y encontrar un océano o un bosque. Mirar al cielo y descubrir acróbatas o nubes que son monjes.

Y me llama la atención sus coincidencias con Jacek Yorka, pintor fantástico también. Dos contemporáneos, uno del Viejo Continente y el otro del Nuevo, unidos por la fantasía y el mundo de los sueños.

*
Pica aquí:
+
http://es.youtube.com/watch?v=xrGTYb4q2E8
+

Por el agua de nuevo
nos encontramos
y sumergida en ella
nos adentramos en la ciudad
más hermosa jamás vista.
Una ciudad creada en la roca,
bajo las copas de abetos y cipreses.
+

+
En la misma roca
talla el agua y la espuma
sus castillos.
La misma espuma es
monje, eco,
fantasma del agua.
+

+
+
Pica aquí:
+
http://es.youtube.com/watch?v=-zAhLOVfLtI
++
Ha encontrado monasterio la noche

y la luna ilumina la nube viva de los arcos.

+
Son los arcos puentes,
ácróbatas en el gran circo de la noche
donde el tren avanza a las estrellas
sobre el mar.
+

+ +
Y de un lago oculto del bosque
vuelve ella con el candil del tiempo
y su belleza azulada.
+

+
Vuelve y descansa en el aire de la orilla
donde un niño juega
con las blancas conchas del salón,
ante la vela del día, que anuncian las aves del mar.
+

+
Y patinamos en un cielo helado
y los candiles vuelven a iluminar
los estanques de nieve
en una tierra sin cielo
en un cielo sin tierra.
+

"Ensueño de la razón,

razones del ensueño,

cunas de música

jardines del pavor y la hermosura"

Víktor Gómez.

+Pica aquí:
http://es.youtube.com/watch?v=zrIz00ZJ5JA

++
Espero que te haya
ENCANTADO.
+
Es un buen ambiente para desearte
Feliz año nuevo.
+
Ojalá tuviéramos un mundo así
lleno de armonía y belleza.
+

Jacek Yerka. El pintor de los sueños

2007-12-21T10:58:00.000Z

+
Pasa:

Esta puerta está abierta siempre, es la que has de franquear para entrar en su mundo, deja el tuyo fuera. No necesitarás barca, ni aletas, ni alas para adentrarte en las ciudades fantásticas de Yerka, simplemente entra.

Pica aquí:
http://es.youtube.com/watch?v=crFIVifGAYk
*

Es invierno, Navidad, y el mar está encrespado.
El sol se pone, atraviesa el poblado nevado
y sigue el camino.

+

+
Una puerta más que atravesar

y estarás en un cielo de mar

con peces voladores, manzanos, espadas y liras,

navegarás en un mar de nubes y cisnes gigantes.

Las farolas del fondo están encendidas.

Pica aquí:

http://es.youtube.com/watch?v=exQLqGaR0es

+
Acabas de llegar a la cocina

de la abuela de Yerka,

a la cocina de mi abuela

a la cocina de tu abuela.

Volvemos siempre a las cocinas

a las mesas con manteles blancos

al reloj del salón.

Pica aquí:

http://es.youtube.com/watch?v=TaxU1_hMnec
+

Este es Jacek Yerka. Nació en 1952, en una pequeña ciudad del norte de Polonia. Estudió arte en la Universidad y siguió su camino de baldosas amarillas.

Yerka combina colores como un mago, paisajes, lugares de su infancia, objetos cotidianos, y seres fantásticos.

Yerka nos lleva al sueño, al asombro,

a la fascinación, a islas imaginarias

a países que sólo llegan los ojos del niño.

Yerka nos tiende una mano para atravesar el espejo y conducirnos a un mundo marino o celestial, a bosques o ciudades llenas de color, a los mundos del sueño, el asombro y el misterio, a su particular mundo de las maravillas.

Pica aquí:

http://es.youtube.com/watch?v=PQa-wdfDJiE

No os perdáis sus obras. Impresionante.

¡Viva el surrealismo, la imaginación, la fantasía!

Pica aquí:

http://es.youtube.com/watch?v=pvDZnaAcZWs

Ana María Espinosa.

Rodolfo Halffter y Maruja Mallo

2007-12-18T23:34:00.000Z

1900. Madrid.Compositor.

Su biografía:

http://www.madripedia.es/wiki/Rodolfo_Halffter_Escriche

Durante la Guerra Civil Española se afilió a la causa republicana, participando en diversos actos políticos y suscribiéndose al manifiesto de los intelectuales antifascistas. Exiliado a México tras la finalización de la guerra, adquiere la nacionalidad Mexicana, permaneciendo en este país hasta su muerte (1987). Fue nombrado miembro de la Academia Mexicana de Artes.

Sus obras son: Canciones sobre Marinero en Tierra de R.Alberti, el Ballet Don Lindo de Almería, Dos sonatas de El Escorial, Tres Epitafios.

Música para cine: Los olvidados 1950 (de Luis Buñuel).

Volvemos con la música de Rodolfo Halffter, a la obra plástica y a la persona de Maruja Mallo, a este delicioso video de Youtube al que me remite un amable "Anónimo", al que agradezco sus referencias, en el que la música de Rodolfo se diluye y acompaña los lienzos y fotografías de Maruja. ¡Todo un espectáculo!.

Rodolfo Halffler, es otro de los grandes desconocidos, de los olvidados de la generación del 27, de los exiliados que no regresaron a su tierra, aunque su obra, si que regresa, en toda su belleza y aire español, vuelve a su España, cruza el Atlántico, todos los contienentes, porque la música no entiende de fronteras, vuelve al lugar donde debió germinar y no haber salido nunca. Pero... Gracias México por recibir a nuestro hermano.

¡¡¡Qué suene la música...!!!

Pica aquí:
http://es.youtube.com/watch?v=I1g8Fg2YgCc

+

Felicitación Navideña en blanco y negro

2007-12-18T16:45:00.000Z

¿Impresiona, no?
¡Qué mal gusto!.

+

Se muere

entre todos

lo matamos

al niño

de la forma

más violenta:

Mirar para otro lado.

+

Este es Jesús.

Su madre tiene
los pechos vacíos
y un futuro de huesos
para su retoño.

+

Qué tienes tú

Qué celebras

Qué luces enciendes
Qué pides

A qué juegas

¿Abrimos el champagne

y celebramos

el genocidio?.

Acuérdate cuando lo hagas.
Nada será ya lo mismo.

+
+
Mc.9,37.- El que recibe en mi nombre a un niño como este, a mí me recibe; y el que a mí me recibe, no solo me recibe a mí, si no también a aquel que me envió.
+
Mt.25,40.- El Rey les contestará: Os aseguro que todo lo que hicisteis por uno de estos hermanos míos más humildes, por mí mismo lo hicisteis.
+
Mt.18,6.- A cualquiera que haga caer en pecado a uno de estos pequeños que creen en mí, más le valdría ser arrojado al fondo del mar con una piedra de molino atada al cuello.
+

El fruto del amor es el servicio.
El fruto del servicio es la paz.
+

La paz comienza con una sonrisa.

Madre Teresa de Calcuta

(1910-1997) Misionera yugoslava

nacionalizada india.

+
Si queremos un mundo de paz y de justicia

hay que poner decididamente la inteligencia

al servicio del amor.

Antoine de Saint-Exupery (1900-1944) Escritor francés.

No hay camino para la paz, la paz es el camino.

Mahatma Gandhi (1869-1948) Político y pensador indio

+

Raúl Ferreiro y el surrealismo

2007-12-18T09:42:00.000Z

Raúl Ferreiro es compañero de viaje, de foros en internet, cuyo surrealismo, ingenio y creatividad quedan patentes en sus poemas. Poemas, siempre abiertos a los interrogantes. Deja sus huellas bajo los árboles, entre hojas, sobre las nubes. Poeta que nos deja.... con la miel en los labios.

+++

Dejo aquí enlace a su Blog:

http://poessia.blogspot.com/

"El loco"

Le ha inyectado en el alma un enjambre de abejas

Y él se acerca a un árbol cada día

Al atardecer

Para sentarse y escribir

Sobre un banco con miel unos versos muy dulces

Con la miel de su enjambre

La que en el alma le ha inyectado

Un hombre invisible

Salvador Dali

ALMUDENA GUZMAN: Decires del amor y sus huellas delatoras

2007-12-16T23:01:00.000Z

---
--- EN UN BANCO...

*
En un banco,

meneando aburrida mis zapatos de bruja,

yo veía al invierno entrar y salir,

flirtear con el aire y sentarse finalmente a mi lado.

(Otro -pensé- que tampoco tiene nada que hacer

esta tarde.)

Ya me iba a levantar cuando descubrí su espalda

en la ventana de enfrente.

Usted hablaba con alguien.

Y en ese mismo momento

-Ios libros, cómo no, resbalaron patosos desde la falda

hasta el suelo-

se volvió a mirarme.

Señor,

hoy me han preguntado

por qué llevaba tanta prisa,

y acordándome de lo de anoche

en el coche

-salvo lo de la cremallera problemática,

la mota en la lentilla,

los guardias de al lado,

el frío...-

estuve a punto de decir

que un sueño muy alto muy alto

y algo gordito

había quedado con mi boca a las dos.

Señor,

la lluvia del domingo

es una inmensa bañera

que me sumerge a cámara lenta

en el telón espumoso de sus rizos del sábado.

Almudena Guzman, Madrid, 1964, es licenciada en Filología Hispánica por la U. A. M. y en el libro "Usted" (1986) en tono intimista y delicado en el que al modo de 'cancionero amoroso' se cuenta una historia de amor entre una alumna y su profesor se congregan sus mejores armas órficas.

Jose Agustín Goytisolo

2007-12-13T12:43:00.000Z

(Pintura de Eduardo Naranjo)

*
+
SE OYEN LOS PÁJAROS...
*
El alba. Se oyen los pájaros como perdidos en la niebla;
el silencio sube sus cantos
a la penumbra de la estancia.
El percibe un temblor muy tenue
que estremece la piel que ama
dulce en su ensueño.
Muy despacio la va cubriendo con la sábana
por evitar que se desvele.
Pero unos brazos le envolvían
y se ciñeron a su cuerpo:
eternidad fue aquí lisura
miel y jazmín. Mucho más tarde
aún se oía el cantar los pájaros.

Se o

*
*
PALABRAS NUNCA DICHAS

No sabía decirlas, no podía;
porque jamás las pronunciará antes,
juntas así.
La angustia la mataba,
imposible aguantar aquel anhelo
que era dolor cruel
de tan agudo.
Y las palabras nunca dichas
fueran el único remedio
en aquel trance
que alteraba su cuerpo:
de la piel, hasta lo más profundo.
Con voz rota ella pide:
¡oh tú, por caridad ayúdame
a decirte que... Palabras.

*

Busco la F(horma) de mi voz

2007-12-11T16:32:00.000Z

*
Busco la .F

de mi voz.
Pero sen cilla mente
no tiene.

¿Cómo puede amoldarse
lo que nace libre?

En ninguna estructura.
No se puede.

Lo que nace es
lo que hace estructuras.

Sillas para sentarse los pies
edificios para ocupar nichos.

Sucesivamente.........estructuramos
hasta que vuelve a su origen. El aire

Su origen es la nada.

Nacer, comenzar a caminar.

La no f-horma
por eso
no encasillar
no definir
no sentenciar
es lo acertado
de la sintáxis.

Aunque lo que
quiero
no es
hacer
jeroglíficos.

Carla Herrera

Enlace Blog Víktor Gómez:

http://viktorgomez.blogspot.com/2007/12/ana-m-espinosa-poesia-ex-per-i-mental.html

JULIO OBESO. "Encuentros Poéticos en el Antiguo Instituto". Gijón,14 de Diciembre de 2.007

2007-12-08T10:03:00.001Z

+
+

NOCTURNO

Aún cuando ha cerrado su cristal,

en el instante que el viento enmudece,

la noche se inclina y percibo

el olor de los narcisos muertos

bajo las luces oscilantes.

Todos tenemos a quien amar

en el vacío,

una casa que atender

detrás del sueño,

un volumen imposible

de anular mientras dura el beso.

Se ciñe, la mañana se desnuda

sin tendales ni pronósticos

ulula el cansancio aprendido del bosque,

en el vértigo de las cañadas.

¿Qué hará este viento desayunando

mi café, de dónde viene,

por qué me elige?

Julio Obeso.

Nada produce más paz, más emoción,

más orgullo, más felicidad

que ver triunfar al amigo.

Que al amigo reconozcan

su labor, su dedicación desinteresada

y verdadera a las letras, al verso,

a ir trazando ese camino fructífero

ese huerto soleado donde ha cultivado

día a día, con cariño y tesón de hortelano

sus cosechas de papel impreso,

sus estelas en internet, donde tantos

le hemos leído y conocido.

Con la dura dedicación del pescador

junto a los acantilados inhóspitos

de la vida, Julio echa sus redes

día a día en el mar interior de sus ojos

y saca de él sus nasas llenas a menudo,

otras vacía.

Pero siempre su barca en la orilla.

Su barca tiene nombre de mujer

y navega, la calafatea cada año, la mima.

Su barca se llama Poesía

y todos los mares la esperan.

Qué más desearte amigo,

que el azul de estas palabras,

que los vientos te sean favorables

y que alguno de ellos te desvíen

a las orillas del sur para abrazarte.

Catorce de Diciembre.

Un día inolvidable.

*
*
Más información de este encuentro:

http://juliocoltrane.blogspot.com/

Desde el Levante, dejo aquí la voz del amigo.

Necesaria y cotidiana, nuestra, hacia adentro,

hacia el centro de las cosas tangibles e intangibles.

Necesaria.

Voz que filtra luz, amor, paz de la buena,

regalo festivo de la vida y los pájaros,

los huertos y los mares.

Que todo quede así,

resuelto

con ojos y sin ojos

en el milagro:

"¿Qué otro sol

qué estrella de mar

qué rojo resplandor

que día a navegar

será sin tu palabra?

Noticia de luz:

Auroras del otoño

vencido sobre nieves,

¿Qué voz de qué sol

tiembla

en los jardines?

Es la jerezanía

que invade con su oriente

las costas de Gijón,

el corazón verde

del mediodía y su canto."

Resuelto está el asunto y su bullente algarabía.

Resuelta la palabra, la convocatoria, el verso que

sedoso se desliza por la nuca de diciembre e invade de

eléctrica tensión los oídos de la gijonuda turba.

Nuestro Julio ya puede decir: veni, vidi, vixi.

Lo veremos con y sin ojos, sus mosqueteros leales.

Y partiremos con el más migajas de una jornada

fraterna de gloria humana y divina evanescencia.

¡¡ Diciembre, tiembla,

bajan del Parnaso

a la fiesta del catorce

un centenar de poetas

de siglos anteriores

y del futuro insondable!!

Qué cerca está, qué bueno.

Vuestro Víktor
8 de diciembre de 2007 11:08

Antonio Martínez I Ferrer.Dos poemas

2007-12-06T23:03:00.000Z

*
*

pobreza

el torrente compone
con sus volúmenes rotos

un nuevo artificio
de gritos

el final domado
descompone los azules

seguir bajando

seguir cayendo

seguir vacíos

dudas

bajo los pies
cemento
sobre los pies
ausencias

miedo al espacio

capataz
del deliro
escondido en los altares

cierra los ojos

vacía la voz

Juan Gelman

2007-12-04T17:05:00.000Z

*
*

"Podrán cortar todas las flores,

pero no dentendrán la primavera"

Pablo Neruda

ALLI

Nadie te enseña nada.
Nadie te enseña a ser vaca.
Nadie te enseña a volar en el espanto.
Mataron a miles de compañeros y nadie te enseña
a hacerlos de nuevo.
¿Cómo hago,
cómo hago yo?
¿hay que romper la memoria para que se vacíe
/como un vaso roto?
Me consuelo estúpidamente.
Miro navegar rostros en mi sangre y me digo
que no murieron aún.
Pero mueren aún
Y yo mismo, ¿qué hago mirando cada rostro?
¿Me muero en ellos cada vez?
En alguna telita del futuro habrán escrito /sus nombres.
Pero la verdad es que están muertos,
amortajados por la incomprensión.
Alzan sueños sin método
contra la vida chiquita.

(inédito)

(Cuadro: La noche de los lápices.)

La Plata.Argentina 16 de septiembre de 1.976:

http://www.impunidad.com/cases/gelmanS.htm

Conoce la historia.

No olvides la historia.

No repitas la historia.

PRESENCIA DEL OTOÑO
*
Debí decir te amo.
Pero estaba el otoño haciendo señas,
clavándome sus puertas en el alma.
*
Amada, tú, recíbelo.
Vete por él, transporta tu dulzura
por su dulzura madre.
Vete por él, por él, otoño duro,
otoño suave en quien reclino mi aire.
*
Vete por él, amada.
No soy yo él que te ama este minuto.
Es él en mí, su invento.
Un lento asesinato de ternura.
*

**
ESCRIBO EN EL OLVIDO...

*
Escribo en el olvido

en cada fuego de la noche

cada rostro de ti.

Hay una piedra entonces

donde te acuesto mía,

ninguno la conoce,

he fundado pueblos en tu dulzura,

he sufrido esas cosas,

eres fuera de mí,

me perteneces extranjera.

*

*
LO QUE PASA
*
Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad, la gran señora,
como un día de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún, todo mi olvido
para que lo deshagas y dures en la noche,
en la tormenta, en la desgracia,
y más aún, te di mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,
y aún no puedo abarcarte,sigues creciendo
* ..................................................... como un fuego,
y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz.

*

Pedro Sánchez Sanz.Las huellas en la nieve

2007-11-26T18:34:00.000Z

(Fotografía Kim Anderson)

LA VERDAD DE LOS NIÑOS

Me gusta mirar niños.

No por su mirada inocente

ni su amplia sonrisa,

sino porque no han adquirido aún

el gesto rutinario de apagar

la colilla de la ilusión

en el gris cenicero de la prisa.

Pedro Sánchez Sanz.

SOBRE LAS AGUAS

* Ese barco que atraviesa la noche

con la misma dignidad de los hombres

asoma como una criatura abisal

que abandonara sus negros dominios

con la intención de llegar al último puerto,

ese cementerio de recuerdos marinos

que espera eternamente detrás de una isla.

Sus luces son cientos de ojos que alumbran

el abismo profundo, las constelaciones

de ese cielo inverso que es el océano,

telaraña cuajada de rocío.

Enfermo, arrastra al pairo sus entrañas

repletas de abordajes y naufragios,

de imposibles caricias de sirenas.

Y algún día, cuando me abandonen los vientos,

pasará un barco que lleve mi nombre

tatuado con sal y sangre en la proa.

Pedro Sánchez Sanz.

Sevilla.1970

"Las huellas en la nieve"

Elena Escribano.Reincidencias

2007-11-26T11:29:00.001Z

(Pedro Texeira)

Yo decía "No volveré a recordarlo

ni hablaré más en su nombre"

Pero había en mi corazón algo así como fuego ardiente

y aunque yo trabajaba para apagarlo,

no podía.

-------------------------------------Jeremías 20 (9-12)

El gusano del olvido

Perderé todo esto, lo sé.

el rincón del odio donde te cultivo,

la esquina del deseo en donde insisto,

o la guarida inaccesible al desaliento

donde te amo contra todo pronóstico

o posible derrota.

El olvido deposita sus larvas

en la herida del tiempo,

allí crecen sus gusanos insaciables

devorando todo lo que se agita

en el espacio convulso de la memoria,

para dejar apenas tras su paso

un rastro diminuto de vulgar indiferencia.

Para convertirte a ti, orgulloso gigante,

alta luz de mis días,

poderoso nadador de mis noches,

en un recuerdo triste más.

Uno de tantos.

Elena Escribano

(Beniaján.Murcia)

Reside en Valencia desde finales de 1979.

Licenciada en Literatura Hispánica por la Universidad Cumplutense de Madrid.

Catedrática de lengua y literatura (Valencia).

Premio Gerardo Diego 2006 por su libro "Reincidencias".

Abrazarse al otro. Poema participativo

2007-11-23T09:06:00.000Z

Poema participativo

Si quieres elegir un color y dejar tus sugerencias

para combatir un día gris de otoño....

Adelante

déjalo en un comentario a esta entrada.

Tú mismo has de experimentar

lo electrificante de un abrazo

lo terapeútico,

como el humor

cuando el gris nos cerca

nos rodea, nos envuelve.

Pocos gestos nos salvan

de la quema,

sencillos contactos

cotidianas

felicidades.

Dice Ana Mª Espinosa en este verde

Dice Víktor Gómez en este azul:

Besar la mejilla del hijo

las mariposas de sus ojos.

Oír respirar a los tejados

sentir los latidos de las casas

Caminar de puntillas por el pasillo

dejar las huellas de los pies en los techos

Dormir sin sueño, soñar sin dormir

saltar de balcón en balcón

de estrella a estrella.

Hablar de tontadas

guardar silencios azules.

Llorar de contento o rabia

dolerse de las heridas,

sanarse en las ventanas.

Partir el pan y huntarlo de mermelada

chocolates con churros un día frío.

Ver la lluvia a través de la ventana

una paloma asomada a un charco

una sombra reflejada en la farola.

Abrazarse al otro

ser en el otro rama, abrir jaulas.

Sentarse con algún libro a media noche

hablar con un café, pintar las paredes de azúcar

vencerse de olvidos...

¿Quién quiere continuar estos versos?

¿Tú?

¿Tú mismo?

No hay nada como el humor
para un día gris de otoño
Bueno, también
un paquete
de castañas calentitas ...

*
Dice Matilde Selva en este malva:

Oir cantar al viento

en nuestros poros

montar en esa nube gris

de la tormenta

y bajar con el agua

hasta los árboles,

ser su tronco un instante

y luego

fundirse con la tierra.

Dice Raúl Ferreiro en este morado:

Besarle las palmas

a dos mujeres manos

Sentarse en un rincón

para dormir en el silencio

Abrazar azul

con el alma y llorar

una paloma

Y gritar en la estación

al paso de tren

BLANCA VARELA

2007-11-21T18:31:00.000Z

(Vladimir Kush)
*
*
A MEDIA VOZ

la lentitud es belleza

copio estas líneas ajenas

respiro

acepto la luz

bajo el aire ralo de noviembre

bajo la hierba

sin color

bajo el cielo cascado

y gris acepto el duelo y la fiesta

no he llegado

no llegaré jamás

en el centro de todo

esta el poema intacto

sol ineludible

noche sin volver la cabeza

merodeo su luz

su sombra animal

de palabras

husmeo su esplendor

su huella

sus restos

todo para decir

que alguna vez

estuve atenta

desarmada

sola casi

en la muerte

casi en el fuego

*
Blanca Varela

(Albert Braut)

Dama de Blanco

*el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada
el sueño el sol
atravesando desiertos
los extremos del alma se tocan
y te recuerdo Dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia
en la boca del otro habitas
caes al aire eres el aire
que golpea con invisible sal
mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega golpeándonos
así será ojos que fueron boca
que decía manos que se abren
y se cierran vacías
distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro
hecha nieve en la fuente
en la tierra en el olvido
y vuelves con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de
invierno
enlutado.
*

Blanca Varela

Santiago Sylvester.El reloj biológico

2007-11-21T17:37:00.000Z

Sobre el amor
*
No importa dónde nace el amor
(los nacimientos son asuntos de registro o
de parroquia)
pero sé que no dura al aire libre,
en ese prado aséptico con un molino al fondo.
Nace en cualquier parte
pero no prospera en la ilusión bucólica:
busca la complicación,
no el caos pero si su orilla,
un cuerpo espeso de tejidos
y de material residual,
y busca sobre toda la armonía
que es donde, si nos descuidamos un instante,
muere por falta de necesidad.
*
Por Santiago Sylvester
De “libro de viaje”, 1982

La vaca con su reloj biológico, el perro con el suyo,

el engranaje de la bomba de agua, los patos

buscando altura, la hilera ceremoniosa de las hormigas: cada

uno

con su hora precisa:

materia pesada y la materia liviana produciendo elementos de

distinta densidad,

la leña cortada y la semilla donde

ya no se ve: el magma de este universo en gestación que

en estos días se llama

sopa primordial: vida

sobre muerte para dar

en muerte sobre vida, y así rotando y

otra vez rotando hasta

la comprobación de que este paisaje, y aún el peso

de lo artificial,

tiene su reloj biológico trabajando desde el parto hasta ahora:

¿y quién es el que anda por aquí? ¿quién

despieza este paisaje inacabado con su reloj en marcha: los

amigos

de los que no me he despedido?

Mafalda

2007-11-20T12:33:00.000Z

*
No hay nada como el humor
para un día gris de otoño
con las sonrisas pintadas
de paraguas y los soles
en gabardina.

Bueno, también un paquete
de castañas calentitas
y una chimenea.
Y una mecedora
y un puchero caliente
y encerrarse en casa
y ...

Tú mismo.

*

Camino de vuelta

2007-11-18T21:21:00.000Z

Me llevé cuatro
claveles blancos
dos rosas,
y el deslumbrante sol de Noviembre
para que encontraras
el camino de vuelta
entre los nardos de mi alma
y el paseo de jazmines a tu casa;

hacia la plaza de las Angustias,
donde aún revuelan las palomas
la restaurada cornisa de tu ventana,
las palmeras y las plateadas azoteas
hasta el campanario de San Miguel,
y así, vuelvas niño al regazo de paz,
-gruta reconfortante y última-
de la Madre.

Ana Mª Espinosa

(Cuadernos de Roldán.Jerez.nº 58.2007)

Fragmentos de un poema:

Era Noviembre crisantemo

un clavel marchito.

Los huesos expuestos a las estrellas.

La cama hecha sin aliento.

Los naranjales y el mirlo de la madrugada

recorrían la calle.

Un viejo sombrero lleno de facturas

La memoria no calienta. Hace frío

Las cenizas han desaparecido

como estas palabras.

¿Exorcizar lágrimas?

Exorcizar lágrimas

exorcizar lágrimas

en noviembre

lágrimas

noviembre.

Cuando llora un ángel

no cabe más dolor.

19.Nov.2006

Vamos a cerrar los ojos. Un cuento por Julio Obeso y Ana María Espinosa

2007-11-14T16:23:00.000Z

Yo ¿poeta? nooooo

Sólo un ser que escribe en un banco del parque y contempla la dorada infancia de un niño, el gran carrusel de las pérdidas.

Un ser queriendo retener el tiempo, la luz que declina, la vida que inexorable fluye y pasa, como esas hojas arrastradas por las aguas del río, ante sus narices.

Un ser nada más mirando la tarde, el otoño suicida que se adueña de estos dedos y los atrapa y le exprimen su tinta -sólo por un instante-, se reescribe con ocres nuevos robados al manto crujiente que cubre el suelo bajo sus pies.

Tus ojos, amigo mío, sin tú quererlo,

han quedado plasmados en la escena

de este otoño.

Me inventas, me llevas a tu mundo

de tiovivos y moscas gigantes con tirantes,

a jardines indios llenos de cañas de colores.

*
Dejo el rastro de mí
sobre un estanque que hubo aquí
con nenúfares y peces exóticos,
y que ya, tampoco está.

Cansada de recorrer páginas en blanco,
rotas hojas del calendario,
dejo una siembra de afectos,
un puñado de semillas,
abecedarios y sueños,
para ti, que buscas en los ojos
de las estaciones.
También el cadáver de una sonrisa
para el invierno, aquí dejo,
junto a la solitaria fuente
y los columpios vacíos y quietos. ----Ana María Espinosa.

VAMOS A CERRAR LOS OJOS

Vamos a cerrar los ojos. El sur es benévolo hoy: Una suave brisa, toda su luz y la tarde desvaneciéndose como una gran diva en la escena cumbre.

Ana está sentada en un banco del parque, inclinada sobre sus rodillas donde se apoya una libreta, escribe. Sus ojos van continuamente del papel a Peter Parker que, mientras ella resolvía el otoño:

"Una hoja que cumple el ciclo
sabiéndose parte de un árbol
de una alfombra de oro
del río que la lleva
del poeta que la canta"
(Ana M.E) *

Ha salvado al mundo dos veces y, ya se dispone a balancearse otra vez, entre los edificios altos de su Manhattan infancia.

Pasa página mientras endereza la espalda y la historia corre tres viñetas más:

¿De dónde sacará tanta tela la araña?.

Mañana, los hombres que cuidan de la limpieza, tendrán trabajo extra.

El columpio parece una gran mosca con tirantes y las sombrillas cónicas, tiovivos.

Ana avanza por una página en blanco, la rotura.

Va dejando en los surcos semillas germinadas, cañas de indias serán mañana o leyendas que expliquen cuadros:

"Toda la luz queda

al límite de esta celda

donde ojos tiernos devoran

en la frontera".

(Ana M.E)

Peter está de vuelta y pone sobre la libreta su último trofeo, ha sido tan intenso el día que no recuerda si esa piedra se la arrebató a alguien con ocho cabezas, o fue un regalo

del agradecido domador de dinosaurios.

La tarde definitivamente no se recupera,

la luz se pierde o se hace tono pastel sobre el sur.

Una suave brisa pilota el regreso.

En un último esfuerzo, la magia,

transforma a Parker en Pan.

La noche será larga, los niños perdidos,

Garfio y un cocodrilo puntual,

esperan.

Julio Obeso. 12.Nov.2007

*

Versoterapia V de Sandra G. Garrido

2007-11-12T16:49:00.000Z

(Nicoletta)

Arcángel de vuelos traslúcidos

su boca -mi ritual- sonríe,

su mano acaricia mi alma.

Continúa por su vereda

antes, me dedica sus ojos.

Hunde en mi pecho una ilusión.

Existe, ojos de ángel humano.

Su mueca de ternura

resucitó mi espíritu ...

extinto en una fosa sepulto de oquedad.

Sandra G. Garrido. Cuadernos Caudales de Poesía I.

Del Huésped de Víktor Gómez

2007-11-12T13:05:00.000Z

(Edgar Ende)

Del huésped

Esta silla vacía

es para el huésped.

------------

------------crecí

esperándole, noche tras noche,

mientras la urdimbre

de sus silencios y mi vida

iban tejiendo mi retrato inconcluso.

------------ vendrá.

Todo final tiene un principio.

Víktor Gómez. Cuadernos Caudales de Poesía I

Toda la sangre de Arturo Borra.

2007-11-12T11:30:00.000Z

(Edgar Ende)

Toda la sangre

"...mis caminos sangran"
Louis Aragon

Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
si me saquea el tiempo en el que me reitero,
será -tan sólo- para encontrar una sombra nueva.

Artura Borra. Cuadernos Caudales de Poesía I

El corazón de Laura Giordani

2007-11-12T10:29:00.000Z

El Corazón

En cada pecho hay un sol sepultado,

con una pulsación clandestina,

su madriguera de temblores

y una confesión de sobrevida

en los labios.

En cada pecho, una rotura,

un hueco para alojar la verdad

que no sorportarían los ojos:

el aleteo de un pájaro lacerado sostiene el mundo.

Laura Giordani. Cuadernos Caudales de Poesía I

Balance de Julio Obeso.Cuadernos Caudales de Poesía I

2007-11-09T12:01:00.000Z

Balance

Amamos más cuando perdemos.

El olvido, la omisión,

no asistir a la cena,

son privilegios del amor blindado.

Desayunar desde la cama

o despertar sobre un nenúfar,

son dos colores interesantes

para pintar la salita.

Cuadernos Caudales de Poesía I

Nacer en la telaraña.... José María Gómez Valero

2007-11-08T12:51:00.000Z

*
NACER EN LA TELARAÑA QUE
CUELGA DEL EJE DE LA RUEDA
*
De José María Gómez Valero
(Lenguajes)

Dejar rastros de amor

en el camino hendido por la rueda.

Extender el mantel de la alegría

sobre la ceniza del daño.

Decir ventana

y que entre el cielo.

Del amor. Antonio Martínez i Ferrer

2007-11-08T12:19:00.000Z

Del amor

*

*

Del amor no deseo huir

que más da si reposo un momento,

los ojos recogen los vientos viejos,

pero se sienten ausentes, un instante,

ante el acoso de las lágrimas.

Antonio Martínez i Ferrer. (El rumor del patio)

La cita es en Valencia.

2007-10-30T10:51:00.000Z

Museo de Bellas Artes Valencia.

(fotografía Luis Arciniega)

Matinal de poesía, 3 de Noviembre
Librería Primado. Valencia:

http://libreriaprimado.blogspot.com/2007/10/matinal-de-poesa_26.html

*
El próximo día 3 de noviembre, a las 12:00 h en la Libreria Primado de Miguel Morata quintuple presentación de libros y revista literaria:

Entrada abierta a poéticas inmanentes de gran solvencia expresiva y madurez formal, con singulares, precisas y selectas trayectorias personales y colectivas que son buena muestra de lo mejor que puede dar de sí el hecho poético, el talento artístico y la conciencia humana.

En este primer avance, dejo huellas para rastrear en internet. Durante los próximos días iré presentándolos más detalladamente.

EDICIONES LIBRO DE LA HERIDA
http://www.librosdelaherida.blogspot.com/

LA PALABRA ITINERANTE

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/

ANA PEREZ CAÑAMARES

http://elalmadisponible.blogspot.com/

ANA Mª ESPINOSA

http://pintandoversoslibro.blogspot.com/

*13 TRENES

http://trecetrenes.blogspot.com/

Una oportunidad magnífica de escuchar a poetas que hacen historia sondeando la forma, las formas, deformando las deformaciones teledirigidas de los Mass Media y ejerciendo de historiadores reales de lo vivido y lo en vida viviéndose... escrituras itinerantes, genuinas y generosas, de riesgo, de osada resistencia, de fraterna consciencia, de libérrima independencia y solidaria vocación.

Víktor Gómez.

FERNANDO ORTIZ: Ut pictura poesis hispalense

2007-10-27T07:55:00.000+01:00

Sorolla

Siempre me ha parecido un error que el arte o la creación artística esté determinado por una actividad económica. Si fuera así, tendríamos fábricas de cuadros en vez de obras de arte, y no nos podríamos llamar artistas. Antonio Sanchez, pintor sevillano

Un patio. En su soledad
se oye de la luz el roce.
Arriba, la claridad;
abajo, el íntimo goce.
Albahacas, gitanillas,
plantas y flores sencillas
pintan y aroman la cal.
Una alta torre y un río,
un revuelto caserío.
Y la Epístola moral.

Fernando Ortiz

del libro de 1999 Postdata

Poesía Experimental.Todo parte de un sueño.

2007-10-23T09:36:00.000+01:00

Enlace Blog Víktor Gómez:

http://viktorgomez.blogspot.com/2007/10/ana-m-espinosa-poesia-ex-per-i-mental-i.html

James Watson, sus declaraciones, su nobel de 1.962, y Rosalind Franklin.

2007-10-20T10:04:00.000+01:00

Espero que muchos, hayáis oído hablar de ella; por si acaso, recordémosla hoy, de nuevo.

James Watson se refiere a Franklin como "Rosy" y se pregunta "cómo sería si se quitase las gafas e hiciese algo distinto con su cabello". En el epílogo de su libro admite que sus impresiones iniciales de ella "frecuentemente eran erróneas" y advirtió "algunos años demasiado tarde las luchas que debe enfrentar una mujer inteligente..."

Conoce la historia:

http://www.prodiversitas.bioetica.org/rfranklin.htm

El cuatro de Junio pasado, ya le dejé a esta mujer un privilegiado espacio en este blog, en la Suite de ciencia. Hoy, después de las declaraciones de James Watson, no puedo dejar de recordarla, ahora y siempre.

Este es el enlace:

http://pintandoversoslibro.blogspot.com/2007/06/adn.html

Rosalind en el laboratorio:

Rosalind Franklin obtuvo una fotografía de difracción de rayos X que reveló, de manera inconfundible, la estructura helicoidal de la molécula del ADN. Esa imagen, conocida hoy como la famosa fotografía 51, fue un respaldo experimental crucial para que el investigador estadounidense James Watson y el británico Francis Crick establecieran, en 1953, la célebre hipótesis de la "doble hélice" que es característica de la estructura molecular del ADN (ácido desoxirribonucleico), por la que en 1962, junto con Maurice Wilkins, se les concediera el Premio Nóbel en Fisiología y Medicina.

Esta es, la famosa fotografía que sacó Rosalind:

ELMUNDO.ES

MADRID.- La llegada de James Watson al Reino Unido para promocionar su último libro no ha dejado indiferente a nadie. Una larga entrevista en el diario 'The Sunday Times' en la que el eminente científico estadounidense, codescubridor de la doble hélice de ADN, asegura que la inteligencia de las personas negras no es igual a la de los blancos, ya ha hecho saltar las primeras críticas entre sus colegas de profesión.

****

Es penoso que hoy y siempre, la polémica sirve para promocionar un nuevo libro, ser actualidad y aparecer en la portada de los periódicos.

*
Os cuento un secreto, detrás de todo acontecimiento relevante, hay una mujer y detrás de James Watson, Francis Cricky y Maurice Wilkins, no iba a ser menos, en el mismo laboratorio, silenciada, está quién fotografió por vez primera la estructura del ADN, facilitando este descubrimiento a tan eminentes científicos, que en el año 1962 recibieron el Nobel por sus investigaciones, sobre el ADN.

Que Rosalind fuera quien fotrografió la estructura del ADN, es un acontecimiento que no puede cambiar la historia, pese a quien pese. La gloria, los nobeles, condecoraciones, fama, etc..... son otra cosa.

Ana Mª Espinosa.

Rosalind Elsie Franklin.

*Wikipedia

Enfermedad y muerte [editar]
Franklin murió prematuramente, de cáncer de ovario, en 1958 en Londres. Con toda probabilidad, esta enfermedad fue causada por las repetidas exposiciones a la radiación durante sus investigaciones.

Spiderman (Dibujo de un niño de 4 años)

2007-10-18T17:41:00.000+01:00

Spiderman existe.

Lo he visto lanzar sus finos hilos desde el pequeño tabique de tu nariz hasta esos ojillos marrones y sentarse en tus pestañas a contemplar Manhattan; la cabalgata de color que hoy encabezas, seguido por tu ejército de arañas.

Peter Parker y yo sabemos que ya dibujas sonrisas, compones la ternura en los papeles con los lápices de cera y los moldes de murciélagos que te trajo Batman.

Desde el hueco soleado de tu ventana, tejeremos sueños, tú y yo.

“Teaaña Piderman” (dices). ¿Lo ves?. Claro que sí, ahí está encaramado a la palmera, frente a tu ventana, junto a las palomas que arrullas todas las mañanas al despertar.
Cruzando la calle, a poca distancia, el colegio, visible desde esa misma ventana.

Spiderman te mira, como yo, que te contemplo como dejas el color en el gris de los días y los llenas de mariposas y vuelos invisibles, con telas de araña de tu amigo.

Luna de Capricornio. Antología Maria Sanz

2007-10-16T09:36:00.001+01:00

Luna de Capricornio.
*
Abril. 2007. Antología 1981-2006 de María Sanz.
Editorial Aguaclara
*

Se presentó en la Casa del Libro, calle Velázquez, de Sevilla. Lo dedica a su madre: "A mi madre, sin cuyo aliento no hubiera llegado a esta orilla".

*
Del libro "Dos lentas soledades" 2002, aquí dejo este poema:
*
El hombre que resiste

*
El hombre que resiste
es menos infeliz, acusa poco
la llegada del mal a sus dominios,
ingnorando si hay viento
de levante o de poniente,
o si en sus tentaciones
ha crecido la hierba.
Cuántas veces el cuerpo está llagado
hasta el punto de ansiar la sepultura.
Pero nada termina
por derrotar al hombre
que ha visto su victoria ya de lejos,
aunque apenas le queden
fuerzas para arrancarla al enemigo.
Cuántas veces la débil naturaleza sirva
de escudo atemperado
contra alguna supuesta rebeldía.
Pero aquél que resiste llega a vivir del todo,
enraizado en la oscura verdad que le define.
*
De la Página "Ateneo Jovellanos":

El pasado 1 de febrero el Ateneo Jovellanos hizo entrega del XV Premio Internacional de Poesía. La escritora sevillana María Sanz, fue la ganadora y lo recibió en un acto en el que intervinieron Francisco Álvarez Velasco y Mª Elvira Muñiz que, junto a Pedro Luis Menéndez y Aurelio González Ovies y presididos por Jesús Munárriz, constituyeron el jurado que la calificó. El premio, patrocinado por Cajastur, está dotado con 6.000 euros y la edición de los versos ganadores.

“Mínimo sol de invierno” es el título del poemario que se hizo con el galardón. En su valoración Francisco Álvarez manifestó la sorpresa del jurado tras su lectura ya que era imposible determinar si correspondía a un autor masculino o femenino y citó la frase de Carmen Martín Gaite “el lenguaje no tiene sexo, es poner bien el gerundio”.

Más poemas de María:

http://amediavoz.com/sanz.htm

http://www.cervantesvirtual.com/portal/poesia/sanz/autor.shtml

Ayer manaba el brillo de los símbolos
afilados estambres
para trazar deseos sin retorno.
En tu profundidad palidecían,
menguando la razón que comenzaba
a distendir sus ondas,
creciente resplandor sobre el espejo.

Esos símbolos eran
una verdad sellada,
un ansia de torcer lo declinable
y el más vasto breñal donde pudieses
encastillar tus dudas.
Todo partió sin ti de madrugada,
los luceros, la niebla,
tanta necesidad como ternura,
todo, por alumbrarte en abandono.
Y tú, con la parábola del cielo,
morada sin salida,
esperando una luz liberadora
que cegase el abismo, que prendiese
otra llama al ayer por un instante

En la morada de la luz escribo

*
Con una transparencia contenida
que me hace hueco, que me desenvuelve
de tanta noche cruel y su amenaza.
Voy de camino, siempre voy, a solas
por las estancias donde iba antes
de saber que ya no tengo regreso.
En la morada de la luz, del cálido
perfume que conforta mis poemas,
escribo hacia adelante, como vivo.

De Domus Aurea (1999)

María:
*
Ha sido un placer contar aquí con tu presencia, tus poemas
y hacer eco de tu último libro: Luna de capricornio
*
Yo, decía hace unos años:
*
" Si pudiera, estaría
todo el día en la luz
componiendo versos".
Aunque ahora que ha pasado
tanto tiempo, me doy cuenta
que también escribo
en la sombra,
desde el silencio,
la soledad y el frío.
*
La unión, nos dará calor
y ánimo en el camino.
*
Va por ti.
*