PINTANDO VERSOS

ANA MARIA ESPINOSA(Carla Herrera)

miércoles, 30 de enero de 2008

Aquella niña con las piernas destrozadas.

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En el momento impreciso en el que la nada fluye, en el que cesa el tiempo y un olvido blanco llena la memoria, es el punto de intersección donde la luz no genera sombra.

Vaciarse de luz, de sonidos. Desnudarse de la carne. Ser fuera del tiempo, del espacio en el que cuadriculas pensamientos. En ese fondo de túnel se escribe la historia del dolor.

Apartado todo; mirar a lo oscuro, rodearse de silencio y frío, es la forma de mirar lo perdida que camina la inteligencia.


(Salvador Dalí)

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Hacer un arco iris de la sangre, es el único modo menos hiriente de mirar y recordar aquella imagen en el óleo del pintor.

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Imagen que brotó del hedor de la guerra y el pintor plasmó como un gran arco iris, alimentado con su rostro y con su sangre. Así, niña, puedo mirarte y expresar después, lo crudos y crueles que pueden ser los arco iris.
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Hacer un arco iris de la sangre es el modo “no hiriente” de mirar, aunque ya habrán olvidado cómo de tus frágiles piernas, manaban los colores, sonoros truenos, violentas tormentas, lluvias torrenciales de estremecimientos y gritos.

Un fotógrafo, un pintor, un escritor, estas palabras que hoy te dejo, son los únicos signos para recordarte. Por eso, es comprensible el impulso que llevó al pintor de ti, a su lienzo; al fotógrafo de su ojo, al objetivo; de esta visión de ellos, del fatal momento en que morías desangrada de colores, a estas palabras.

Nunca tendrán precio estos testimonios. Este cuadro no se vende, esta foto no se compra, este poema no se premia, porque son tristes obras, palabras surgidas de una más de las tristes guerras y genocidios que a diario, se extienden y pueblan nuestro precioso planeta. Un planeta al borde de…
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La fotografía que inspiró este cuadro dio la vuelta al mundo.
Bombardeo en Iraq*
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Esta es la fotografía original
(Se advierte que puede herir su sensibilidad):
http://web.tiscalinet.it/dp_su/immagini/guerra%20iraq%2001.jpg

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ASI

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Así
como el pintor ha dibujado
un arco iris con tu sangre,
con tus jirones de piel

colgándote de las rodillas
te recuerdo.
¿De qué rodillas?

+

Así puedo mirarte dos veces más
y detener un silencio hondo,
aguantar la respiración.


+
Tienes lo ojos cerrados.
Duermes para siempre
como la guerra vive para siempre.
¿Qué sueñas si han borrado el sol
de tu pequeño horizonte,
quebrado el columpio,
quemado el jardín,

bombardeado la escuela?.
¿Qué escuela?.


+
Estás en la memoria del escombro,
en la injusticia de la paz, el sinsentido.
Un anciano te lleva
-arco iris deshecho- en sus brazos
bajo pétreas lágrimas y desolación.


+
¿Llora? ¿quién está llorando ahora?
Y quién ríe sobre el duro olvido
de qué tumba.
++
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Un anciano se inclinaba en auxilio
de un arco iris herido

que agonizaba, se despintaba,
el color se estremecía.


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Así
........Desdibujándose
..................................como un negativo velado.
+
+
¿Cuándo volveremos al llanto?.
¿Cuándo de nuevo

se abatirá un arco iris a cañonazos?:
Cada día.



Y yo, no he venido a dejar un bonito poema. No.
Así pintan los diarios e informativos: imágenes de una guerra.

El deseo es testimoniar, manifestar, remover con palabras, todo aquello que punza en las entrañas tras la contemplación de esta imagen y muchas otras, reflejo del horror de todas las guerras.
(Las minas antipersona siguen causando estragos en la población infantil, desde hace mucho tiempo).



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* Desconozco al autor de este cuadro, si alguien lo sabe y lo quiere facilitar para acompañar la obra, lo puede dejar en un comentario, y lo subiré a esta entrada.

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martes, 29 de enero de 2008

Fosa Común. Julio Mariscal

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Julio Mariscal.Arcos de la Frontera (Cádiz. 1922-1977).
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Julio Mariscal estuvo siempre en esa línea indefinida que separa lo bueno y lo malo, lo legal y lo ilegal; distante, altivo, envidiado, despectivo y, como poeta, conocido y reconocido desde sus primeras publicaciones. Como estas cosas no se perdonan nunca, cuando fue posible, delator, juez y vecinos le hicieron la wildeana.
Murió en Jerez, adonde había sido trasladado urgentemente a causa de una peritonitis, pero ya hacía años que moría de soledad en su pueblo de nacimiento. Francisco Bejarano

(Juan Carrasco León.Arcos de la Frontera)
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De la estupenda Revista de literatura, Fin de Siglo, nº 8, Jerez de la Frontera, año 1984, dirigida por Francisco Bejarano y Felipe Benítez, dejo a continuación este poema de Julio Mariscal, se titúla "Fosa común" (Corral de muertos) y lo dedica al gran poeta Blas de Otero.
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(Carlos Schwabe)

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Fosa Común
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A Blas de Otero
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Estoy sobre vosotros los baldíos,
fosa común, desván del pudridero,
olvido sobre olvido.
Sobre vosotros los sin cruces,
los sin esa
campanilla loca del recuerdo.
Los más muertos de todos.
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Estoy sobre vosotros, tierra otra vez,
barbecho sin un cardo ni un lirio,
sin un <<esposo>> o <<madre>> que os ampare.
Sobre vosotros digo,
pisando vuestros huesos, vuestros sueños,
vuestras ansias calientes todavía
aferradas a un junco o un arado.
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Y aquí sobre vosotros mientras
me florece esta almáciga de olvidos,
os digo que quizás vuestro silencio
me clame con más fuerza,
me grite más enorme
que el mármol y el puñado de alhelíes.
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lunes, 28 de enero de 2008

CITA FRUSTADA.Cuarteto de Bai Juyi

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(Juan Muñoz)
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ROJA la antorcha y el vino claro, la larga espera de pie.
Entro en casa, salgo de casa, en el cielo despunta el alba.
Palidecen las estrellas, declina la luna, y no venís.
Neblina en los sauces y la aurora; La urraca levanta el vuelo.
++
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Cuarteto de Bai Juyi
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Poeta chino.Nacido año 772,
bajo el reinado del emperador
Taizong,en Xinzheng,
provincia de Henan.

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jueves, 24 de enero de 2008

Angel Crespo. Parnaso en sepia

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Angel Crespo y Pilar Gómez


"Escribí hace no mucho tiempo que la poesía es comunicación, pero no por lo que dicen algunos, sino porque los poemas son, los unos respecto a los otros -y a lo Otro-, vasos comunicantes. Y ello es tan cierto que, al leer a un poeta, nos demos o no cuenta de ello, no son sus palabras las únicas que estamos escuchando".

Angel Crespo
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Su biografía:

http://amediavoz.com/crespo.htm



Leyendo el poema de Angel Crespo en conmemoración a Federico Muelas, del libro Parnaso Confidencial de 1971, surgió el poema al que titulé "Me acuerdo" (Noviembre de 2006), y que a continuación os dejo, entrelazado, -tal como lo escribí en su día-, con versos de Angel Crespo, e innegablemente inspirado en el suyo. Lo que lo hace para mí un poema especial es que unos días después de escribirlo, murió una persona muy importante en mi vida, fue como una premonición y aún lo recuerdo con cierto escalofrío y gran tristeza. Ayer, otra persona especial me habla de Angel Crespo y hoy estamos con Angel, en su Parnaso particular.

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“Me acuerdo de los muertos
como de una pintura en movimiento”
(Angel Crespo. “Parnaso Confidencial”)
+
ME ACUERDO
+
Me acuerdo.
Un ángel de mármol
sin edad, corazón de ciprés,
alma de gorrión, alero de cielo,
perfume a pétalo ajado
y crisantemo.
+
Un ángel que no habita
en ningún reino de vivos
o de muertos,
avocado al limbo
de la campana
del cementerio.
+
Lleva condena de nicho
y horizonte de bruma,
aliento de génesis y fuego.
Es su palabra epitafio cincelado,
en el oscuro vientre del hueso.
+
“Sale de entre los labios de ángel viejo
una cinta dorada en la que ondean
letras pensadas; dicen
en su lenguaje claro de pintura
-si tenue, no borrada-
y con la contundente
suavidad de su origen:” ……………
+
Me acuerdo
eran blancas las miradas,
alas desenterradas
desplegadas al sol
de las trompetas.
+
Paseaba con ese silencio
frío y plata
que te deja la ausencia
definitiva y malva.
+
Me acuerdo.
Desgarrada,
ondeaba
la palabra última
en su garganta.
Sellado el labio
dibujaba en las estrellas
la mudez del alba.
+
Me acuerdo
que no regresabas a la mesa
al tocar la campana
.
+
Me acuerdo.
+
Yo te escribía versos
y me acuerdo.
+
Ana María Espinosa
+
(Rtro.Gral.Pdad.Intelectual
Junta de Andalucía.2007)
+
………… y con la contundente
suavidad de su origen:
-nunca dejes
para mañana el verso,
que muchos se levantan con los vivos
y cenan ese día con los muertos-.


Dos Poemas de Angel Crespo:
+
FEDERICO MUELAS
+
Parnaso Confidencial
"Conmemoraciones"
+
Me acuerdo de los muertos como de una
pintura en movimiento:
son ellos, pero ya
no huelen, suenan ya,
como al moler su harina.
+
El paisaje es el mismo pero en él
no crece el árbol-ni le caen las hojas-
y la cal se trasluce bajo cada color.
+
Suelen estar de frente o de perfil
-raramente de espaldas-
y casi siempre llevan
túnicas azuladas o granate.
+
Por el aire no vuelan
pájaros, sino una
arena transparente, pero ya
no se mete en sus ojos
(que no lloran, y nunca
se cierran ni se inclinan).
+
Y entre ellos y ellas veo
una frente benévola, una boca
no ambigua, y un mentón
pensativo, que alisan
dos luces, tiernas ya.
+
Sale de entre los labios de ángel viejo
una cinta dorada en la que ondean
letras pensadas; dicen
en su lenguaje claro de pintura
-si tenue, no borrada-
y con la contundente
suavidad de su origen: <<nunca dejes
para mañana el verso,
que muchos se levantan con los vivos
y cenan ese día con los muertos>>.
+

Angel Crespo

(Walt Whitman)
+
WALT WHITMAN
+
Parnaso Confidencial
"Rememoraciones"
+
+
Bucándote a ti mismo, te encontrabas con todas las cosas,
y cada una de ellas era una sílaba del nombre fingido de Dios,
y tú las anotabas una por una con la sola esperanza de poder descifrarlo un día,
de descubrir tu proio rostro en el espejo hecho de arena de luz,
pues sabías que el hombre sólo se justifica
si busca la unidad de lo que, misteriosamente unido,
se fragmenta a sus ojos para que su mirada se haga más pura,
no negando aquello que ve, sino buscando lo que, a fuerza de brillar, se nos oculta.
+
(Angel Crespo.1971.Parnaso Confidencial)

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lunes, 21 de enero de 2008

Una oración por Angel González.

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Venimos de una batalla perdida;
La paz
Su contraria nunca da tregua.
En algún lugar del mundo le sirven
carnaza a diario. Ya conoces el menú.
Nadie pide la cuenta.
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(Ana Mª Espinosa)

Un poema de Angel González, "Primera evocación", el poema "Pagos y cobros" de Víktor Gómez, los poemas de otros y su "oración-comentario" en su Blog, desencadenan esta entrada, que nos lleva de nuevo a la figura de Angel Gónzalez, a quien tan dolorosamente familiar le era la guerra.
+
(Ver los comentarios a estas entredas)

La cuenta sigue sin pagarse.
+

(Bruce Krebs.La partida del sentido)
++
++
¿Qué pasa en Kenia?
+
y son otras piedras
y son otras retinas
las que aplastan esos pechos niños
+
allí el grito
y aquí el silencio.
+
(Antonio Martínez i Ferrer)





Nos queda la resistencia, el grito,
las uñas, la inteligencia;
Debemos pleitesía a la caridad.
Nos queda invertir el silencio
nos queda "la palabra"
y que nada quede "en palabras".
Vamos tarde, muy tarde
y el enemigo avanza.
Angel lo sabía
que Satán no descansa.
+
(Ana Mª Espinosa)
+
++
Oración
+
Ángel que ahora, sonriendo, nos ves,
ten misericordia de nosotros
y haz que llueva suavemente
sobre nuestras sedientas frentes
la bondadosa música de tu inteligencia,
la ironía, el amor, la conveniencia
y el leal decir lo pertinente,
pero de otra manera.
+
Que llueva poesía y justicia,
también ron, jarana, alegre camadarería.
La esperamos con impaciencia,
sin (des)esperanza, con convencimiento.
En su grado elemental,
tu palabra fue bálsamo, pimienta y canela,
un decir del áspero mundo
y también una loa al amor
y a la serena ebriedad de los afectos.
+
PALABRA sobre palabra,
que llueva tu inteligente caminar
por este lugar insatisfecho y rumoroso,
ahíto de un tratado de urbanismo,
que nos acerque poco a poco
al otoño y otras luces con la plenitud
de quien ha vivido intesa- (y con autencidad)mente
con el corazón entre amigos,
con el poema marcando la piel entre el agua.

+
(Víktor Gómez-Oración comentario)
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jueves, 17 de enero de 2008

Los libros que no leí de Angel González.

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Los libros que no leí de Angel González.
Por Julio Obeso.
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Me comenta Julio, sobre la entrada dedicada a Angel González en este blog, y la verdad, como es tan genial al referirse a poetas, pintores, músicos, pues que no, que definitivamente y me acaba de convencer, -Angel González no ha muerto-, ni aunque nos sepamos de memoria toda su obra, nada habrá terminado, todo recomenzará. Es la magia de la fantasía, y definitivamente, los libros no cumplen años y siempre son el comienzo de un viaje, una nueva aventura.

Ana María Espinosa


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Hoy descubrí algo o quizá sólo fue, confirmar una intuición: Lo inédito es lo no leído y eso nos hace inmortales. Los libros que no leí de Ángel González, él aún no los ha escrito, así que su muerte no es del todo cierta. Mañana pasaré por la librería, me encontraré "Otoños y pocas luces" y pensaré:"El bueno de Ángel tiene un nuevo libro" No tendré la noticia de su adiós en la estantería, en la bolsa no cabrá más que ese libro, lo leeré con sorpresa y finalmente lo dejaré descansar juntos a los otros autores que día a día siguen publicando obras.Por cierto: ¿Sabías que Alberti acaba de publicar "Roma, peligro para caminantes"?

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Julio Obeso.
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martes, 15 de enero de 2008

Antonio Martínez i Ferrer. Nuevo libro.

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Colección que dirige David González, editada por el Ateneo Obrero de Gijón.

Recién salido del horno. Como aún es pronto para tener uno, de momento, os dejo con la miel en los labios, como yo, hasta que lo lea, y unos poemas del libro "El rumor del patio" (2003), también de nuestro querido "Poeta Caudal" Antonio Martínez.

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Sobre los restos del mar
caminan los escasos impulsos,
los náufragos gritan, pero las tablas salvadoras
son huidizas.
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Los horizontes son pinceladas
sé que existen los colores del límite,
he de clavar mis dedos en su textura de sueño.
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Gritáis verdad
¡otro mundo es posible!
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La mano pequeña se alza sin lápiz,
en el arroyo
nadie encuentra su huella
¡es tan pequeña!
o acaso cruza con pasos de viento.
*
No sabe de la leche,
ni en el polvo de las sobras pudo soñar.
*
De los cinco dedos de sus pies,
ninguno nos podrá hablar de rozaduras,
¡viven cautivos!,
en el vientre del frío.

Para más información:
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La niebla.


Tan honda, envolvente
calladamente difusa.
Buscaba las palabras más sonoras
para nombrar "la tristeza"
y la palabra era desamor.
Era como la niebla
húmeda y extensa
ella
como este invierno mudo
en las hayas
como leve el rojo que las puebla
como esta bruma intensa
de amapolas muertas.
Todo olvido, dolor, herida
era el desamor, el frío.
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Ana Mª Espinosa Gutierrez.
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(Rgto.Gral.Pdad. intelecutal
Junta de Andalucía. 2007.Cádiz)


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sábado, 12 de enero de 2008

Angel González. In Memoriam




Angel González deja su cuerpo y en un día como hoy, sábado 12 de Enero del año 2008, parte al cielo de los poetas, más no os entristezca su partida, aquí en esta tierra, nos deja el cielo que habita en sus palabras, el rastro de sus versos, donde siempre tendrá morada."El compredía: Vivir un año más, es muy duro, hay que morirse muchas veces, mucho"

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Tres poemas de Angel González:
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YA NADA ES AHORA

Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo
Pero nada ya ahora
-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-
+
podrá evitarlo:
exento, libre,
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como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
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creciente en un espacio sin fronteras,
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ese amor ya sin ti me amará siempre.
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¿CÓMO SERÉ...

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¿Cómo seré o
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
-prolongándome, vivo, hacia la muerte-
se pasarán de mano en mano
de corazón a corazón,
de carne a carne,el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:lo que la gente llama amor, en suma.

Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.




CUMPLEAÑOS

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
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Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.


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viernes, 11 de enero de 2008

Carta al Ministro de Cultura contra la corrupción en los medios literarios

(La libertad ama la justicia)
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Carta al Ministro de Cultura

Los tres finalistas del II Premio de Poesía Viaje del Parnaso han elaborado el siguiente escrito para el que solicitan firmas de adhesión:Para conocer más sobre el tema, van una serie de enlaces a distintos artículos relacionados:

http://www.larepublicacultural.es/articulo.php3?id_article=330

http://www.larepublicacultural.es/articulo.php3?id_article=390

http://patadegallonoticias.blogspot.com/2007/12/sigue-coleando-el-bluf-del-parnaso.html


CARTA AL MINISTRO DE CULTURA CONTRA LA CORRUPCIÓN EN LOS MEDIOS LITERARIOS

“No hay nada que resquebraje más los fundamentos de la democracia que la corrupción”.

(María Teresa Fernández de la Vega)
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Señor Ministro:

Dado que su Ministerio está impulsando la necesaria reforma democrática de los medios artísticos y culturales de titularidad pública, mediante la aplicación de un Código de Buenas Prácticas, los abajo firmantes le pedimos que haga extensiva esta iniciativa a los ámbitos literarios de nuestro país que, directa o indirectamente, son de titularidad o financiación pública, y sobre los que se ha ido extendiendo poco a poco, mediante el consentimiento pasivo o cómplice, una serie de conductas que no pueden ser calificadas más que como corrupción, en la medida en que el dinero público acaba utilizándose para beneficio de unos pocos o desviándose hacia manos privadas sin posibilidad de control legal ni democrático alguno. Nos referimos a premios, publicaciones, actos, congresos, viajes, ferias, publicidad, subvenciones, ayudas, etc., que tienen por objeto promover, difundir o reconocer la obra literaria de nuestros autores, y que se llevan a cabo a través de todo tipo de organismos públicos, semipúblicos o privados financiados con dinero público, tales como ayuntamientos, diputaciones, ministerios, consejerías, direcciones generales, departamentos, concejalías, universidades, colegios, centros, asociaciones, fundaciones, revistas, editoriales, bibliotecas, museos, teatros, partidos, sindicatos, etc., todo un entramado de instituciones que dedican parte de su presupuesto a la edición y promoción de obras literarias o creativas de poesía, narrativa, teatro o ensayo. Que el amiguismo, el tráfico de influencias y favores, la existencia de camarillas y grupos minoritarios de presión y poder, la selección o exclusión de nombres en función de la docilidad, la ausencia de libertad y crítica, la adulación, la creación de prestigios artificiales mediante técnicas publicitarias y “mediáticas”…, que todo ello se haya convertido hoy en práctica casi común y aceptada, tal y como reconocen pública y privadamente la mayoría de nuestros escritores, es algo que ya no estamos dispuestos a seguir tolerando con resignación y fatalismo.Creemos que ha llegado el momento de denunciar este tipo de abusos e irregularidades, como las que los tres finalistas del II Premio de Poesía Viaje del Parnaso, impulsores de esta carta, hemos puesto de manifiesto. Pero, al mismo tiempo, y para que de verdad cambie esta situación de corrupción consentida, de dimensiones nada despreciables, pensamos que es imprescindible que se establezcan principios generales y normas que hagan imposible la actual impunidad de los corruptos y la indefensión de la mayoría, especialmente en todo lo referente a las Publicaciones y a la concesión de Premios Literarios. No queremos que el libro siga la senda del ladrillo, aunque algunos ya no distingan lo uno de lo otro, y lo único que les importe sea construir su propio palacete o chiringuito. Respetamos y dejamos de lado, por supuesto, los negocios literarios de empresas privadas, sean editoriales o de otro tipo, pero defendemos la labor que el Estado debe llevar a cabo para corregir los abusos y desigualdades del mercado, favoreciendo la creatividad y la innovación, poniendo siempre, por encima de cualquier otro interés, el mérito, el talento y la calidad de las obras literarias. Pensamos que existe en nuestro país, en todas sus lenguas y culturas, una gran capacidad creativa y literaria que, ante el panorama descrito, se está dilapidando, malversando o marginando, sin que las mejores obras puedan llegar a un público que igualmente valoraría y reconocería y con las que podría disfrutar, enriqueciendo así su vida y experiencias, que no otro es el fin de la literatura.Esperando que nuestra carta sea de alguna utilidad, reciba un saludo de quienes todavía confiamos en que la democracia sepa atajar aquello que, en las palabras que encabezan este escrito, más la resquebraja y pone en peligro.Santiago Trancón, Esteban Martínez Serra y Javier García Cellino.

SI ESTÁS DE ACUERDO CON EL CONTENIDO DE ESTA CARTA TE ROGAMOS NOS HAGAS LLEGAR TU NOMBRE, DNI Y PROFESIÓN A ESTA DIRECCIÓN:

contracorrupcion07@gmail.com
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Las adhesiones pueden ser tanto individuales como de asociaciones o grupos, o de ambas formas a la vez.

(12/12/07)

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jueves, 10 de enero de 2008

Paul Celan

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Tres Poemas de Paul Celan
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POEMA PARA LA SOMBRA DE MARIANA
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La hierbabuena del amor ha brotado como un dedo de ángel.
Créelo: de la tierra despunta, además, un brazo torcido de silencios,
un hombro abrasado por el calor de las luces apagadas,
un rostro con los ojos vendados por el negro velo de la mirada,
un ala grande de plomo y otra de hojas,
un cuerpo agotado en el reposo bañado por aguas.
+
Verlo flotar entre las hierbas con alas desplegadas,
ascender por una escalera de muérdago hacia una casa de
cristal,
en la que deambula a grandes pasos una planta de mar.
+
Creer que es ahora el momento de hablarme entre lágrimas,
de ir descalzos a su encuentro, para que te diga lo que nos está
reservado:
el luto sorbido del vaso o el luto sorbido de la palma de una
mano-
y la planta loca adormecerse al oír tu respuesta.
+
Suenan chocando en la oscuridad las ventanas de la casa,
confesándose también lo que saben, pero sin lograr comprender:
nos amamos o no nos amamos.
+
Versión de Andrés Sánchez Robayna
+


CRISTAL
+
No busques en mis labios tu boca,
ni en la puerta al extraño,
ni en el ojo la lágrima.
Siete noches más arriba
pasa el rojo hacia el púrpura,
siete corazones más adentro
insiste la mano en la puerta,
siete rosas más tarde
se escucha el rumor de la cisterna.
+
De noche, cuando el péndulo del amor
oscila entre el siempre y el nunca jamás,
tu palabra derriba las lunas del corazón
y tu ojo azul -borrascoso-
le entrega el cielo a la tierra.
Desde una lejana arboleda
oscurecida por el sueño
llega hasta nosotros el aliento
y lo que perdimos transita inmenso
como un espectro del futuro.
Lo que ahora se hunde y se levanta
quiere lo sepultado en la entraña:
ciego como la mirada que cambiamos,
el tiempo lo besa en la boca.
+
Versión de José María Pérez Gay
+


+

NO OBRES DE ANTEMANO...
+
No obres de antemano,
no envíes nada fuera,
mantente
dentro:
+
transfundido de nada,
libre de cualquier
plegaria,
sutilmente acordado según
la pre-inscripción
insuperable,
+
yo te acojo
en lugar de toda
paz.
+
Versión de José Ángel Valente
+

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miércoles, 9 de enero de 2008

Los deseos de Antonio Martínez i Ferrer: La palabra

+

La palabra
++
+
Yo te deseo
------insomne
------escurridiza.

Yo te quiero
------descalza
------fría.

Yo te tomo
------anárquica
------prostituida.

Yo te sueño
------sin fronteras
------libre
------y proscrita.
+

+
En este tiempo de espacios
para el poema
de los deseos,
“estos son los míos”.


AÑO 2008 aprovechadlo

Para gritar
Desde todas las esquinas
del verso.
Contra todas las injusticias
del mundo.
+

Más sobre la obra de Antonio Martínez Ferrer:

(Alzira.Valencia, 1939)

http://www.nodo50.org/mlrs/weblog/pivot/entry.php?id=89&w=convocatorias

+

+Y un enlace al Blog de Laura Giordani:

http://lauragiordani.blogspot.com/2007/09/un-poema-de-antonio-martnez-i-ferrer.html




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jueves, 3 de enero de 2008

EL POEMA (PATCH ADAMS)

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No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

Sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

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Pablo Neruda
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miércoles, 2 de enero de 2008

Una historia de islas. Carla Herrera

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Las zapatillas rojas


Todo un camino amarillo bajo el cielo
un camino gris de asfalto bajo los edificios
espera mis huellas.
La confirmación que existo
dentro de un pie enfundado
en un zapato de tacón
que camina.

Los tuve en mis pies
era una vieja niña.
Nunca me los quito
ni los desempolvo.
Era una niña vieja
cuando me llevaban.





Dejo huellas
libres, impresas
en el camino amarillo.
Nada
me ata sus pasos al cuello.
Sueño como una loca
con un par nuevo
de lentejuelas rojas.



Así
libre
calzando
zapatos rojos
desnuda de dogmas
es como me quiero.
+
Carla Herrera.


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