PINTANDO VERSOS

ANA MARIA ESPINOSA(Carla Herrera)

viernes, 27 de julio de 2007

AL-ANDALUS (Presentación libro)


Grupo Al-Andalus de Málaga.
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Enlace Blog Carmen Albertus: Fotos presentación libro




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Carmen Albertus


Gracias Carmen por ser como eres.Todo mi cariño y agradecimiento

Enlace Blog Carmen Albertus: SOBREVOLANDO JEREZ

http://carmen-unagotaderocio-amanecerazul.blogspot.com/2008/03/para-ana-m-espinosa-carla-herrera.html

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miércoles, 25 de julio de 2007

Women in Art

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martes, 24 de julio de 2007

ENLACES "Mis poemas"

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Annie Marie Grossi
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Enlace Blog Víktor Gómez: UNA IMPRONTA DE JUNIO
(por Víctor Gómez)
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http://viktorgomez.blogspot.com/2007/06/sobre-la-ndole-de-una-escritura.html
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Isabel Guerra (Lienzo)

SILENCIO
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Me acostumbra el silencio
me somete a la sombra.

Labios sellados hacen desmemoria.

Me acostumbra
a esta cárcel oscura
y sin ventanas.

Toda la luz queda
al límite de esta celda
donde ojos tiernos devoran
en la frontera.

Toda la noche
y toda la mar
se ahogan en mi garganta,
repleta de fantasmas,
dolor y perlas.

Me acostumbra el silencio
y me someto a su olvido:

¡ ya me habréis olvidado !.
*
Ana María Espinosa
(Pintando Versos.2007)



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Enlace Blog Víktor Gómez: RESPUESTA A UN POEMA...

http://viktorgomez.blogspot.com/2007/07/respuesta-un-poema-un-por-qu-de-eduardo.html
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Enlace Blog Víktor Gómez: TIO JUANE

http://viktorgomez.blogspot.com/2007/05/tio-juane.html

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Enlace Blog Víktor Gómez: LOS NIÑOS

http://viktorgomez.blogspot.com/2007/05/ana-maria-espinosa-voz-y-alma-cante.html



Ewing Galloway


Enlace Blog Víktor Gómez: TOMO EL TREN

http://viktorgomez.blogspot.com/2007/04/ana-maria-espinosa-y-carlos-herrera.html

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lunes, 23 de julio de 2007

Martín La Spina. El árbol de la vida



Enlace Blog Raúl Ferreiro: EL ARBOL DE LA VIDA

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Josefa Parra


Enlace Blog Víktor Gómez: ASI ES PEPA



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viernes, 20 de julio de 2007

ROQUE DALTON: Otra poesía es posible

Bruno Di Maio
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DESNUDA
*
Amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua
cuando entre sus paredes me sumerjo.
**
Tu desnudez derriba con su calor los límites,

me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como a un niño perdido
que en ti dejara quieta su edad y sus preguntas.
*
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el credo que se nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a la sombras los deseos me ladran.
*
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
*
El día en que te mueras te enterraré desnuda,

como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.
*
Roque Dalton.
*



Francisco de Goya
*
Roque Dalton, alumno de Miguel Mármol en las artes de la resurrección, se salvó dos veces de morir fusilado. Una vez se salvó porque cayó el gobierno y otra vez se salvó porque cayó la pared, gracias a un oportuno terremoto. También se salvó de los torturadores, que lo dejaron maltrecho pero vivo, y de los policías que lo corrieron a balazos. Y se salvó de los hinchas de fútbol que lo corrieron a pedradas, y se salvó de las furias de una chancha recién parida y de numerosos maridos sedientos de venganza. Poeta hondo y jodón, Roque prefería tomarse el pelo a tomarse en serio, y así se salvó de la grandilocuencia y de la solemnidad y de otras enfermedades que gravemente aquejan a la poesía política latinoamericana. No se salva de sus compañeros. Son sus propios compañeros quienes condenan a Roque por delito de discrepancia. De al lado tenía que venir esta bala, la única capaz de encontrarlo. (Eduardo Galeano).
*
Roque Dalton hacía reír a las piedras. Venía de un país centroamericano y chiquito, que él llevaba tatuado en todo el cuerpo. Allí cayo acribillado a balazos. La poesía de Roque era como él, cariñosa, jodona y peleadora. En la cara y en la poesía de Roque, una guiñada se convertía en un puño en alto. No precisamos de un minuto de silencio para escuchar su risa clara. Ella suena alto y siempre, matadora de la muerte, en las palabras que nos dejó para celebrar la alegría de creer y de darse.

*

COMO TÚ

*
Yo como tú

amo el amor,

la vida,

el dulce encanto de las cosas

el paisaje celeste de los días de enero.

*

También mi sangre bulle

y río por los ojos

que han conocido el brote de las lágrimas.

Creo que el mundo es bello,

que la poesía es como el pan,

de todos.

*

Y que mis venas no terminan en mí,

sino en la sangre unánime

de los que luchan por la vida,

el amor,

las cosas,

el paisaje y el pan,

la poesía de todos.

Roque Dalton.



Información de esta WEB :
http://members.tripod.com/~daltonicos/






Más de él, en esta WEB:
http://amediavoz.com/dalton.htm#DESNUDA

*
ALTA HORA DE LA NOCHE

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscando por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.


No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.


Roque Dalton.


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jueves, 19 de julio de 2007

DE VICENTE ALEIXANDRE A EMILIO PRADOS

Rogelio Egusquiza

EL CUERPO Y EL ALMA
*
Pero es más triste todavía, mucho más triste.
Triste como la rama que deja caer su fruto para nadie.
Más triste, más. Como ese vaho
que de la tierra exhala depués la pulpa muerta.
Como esa mano que del cuerpo tendido
se eleva y quiere solamente acariciar las luces,
la sonrisa doliente, la noche aterciopelada y muda.
Luz de la noche sobre el cuerpo tendido sin alma.
Alma fuera, alma fuera del cuerpo, planeando
tan delicadamente sobre la triste forma abandonada.
Alma de niebla dulce, suspendida
sobre su ayer amante, cuerpo inerme
que pálido se enfría con las nocturnas horas
y queda quieto, solo, dulcemente vacío.
*
Alma de amor que vela y se separa
vacilando, y al fin se aleja tiernamente fría.

Vicente Aleixandre.


Dedicado a Raúl Ferreiro
"Los amantes enterrados"




(Delville Jean)



Los amantes enterrados
*
Aún tengo
aquí mis labios sobre los tuyos. Muerta,
acabada, ¡acábate!
¡Oh libertad! Aquí oscuramente apretados,
bajo la tierra, revueltos con las densas raíces,
vivimos, sobevivimos, muertos, ahogados, nunca libres.
Siempre atados de amor, sin amor, muertos,
respirando ese barro cansado, ciegos, torpes,
prolongamos nuestra existencia, hechos ya tierra extinta,
confusa tierra pesada, mientras arriba libres
cantan su matinal libertad vivas hojas,
transcurridoras nubes
y un viento claro que otros labios besa
de los desnudos, puros, exentos amadores.


Vicente Aleixandre (De Nacimiento último.)




Conozco ese silencio de jardín
ese sosiego de hiedra
ese fundir la mirada en el azul
en lo etéreo de la mañana.
Ese vagar silencios
navegar pájaros.
Esa felicidad dulce
de contemplarse
en la palabra sanadora
en la siesta del alma.


Ana María Espinosa.






Sevilla 1898-Madrid 1984.
Pasó su infancia en Málaga y a los 13 años se traslada a Madrid.
1934 Premio Nacional de Literatura.
Miembro desde 1949 de la Real Academia Española.
Premio Nobel de Literatura en 1977.
*

Su biografía:

http://amediavoz.com/aleixandre.htm






EMILIO PRADOS

(RETRATO EN REDONDO)


1
Una sombra. Sólo una

sombra justa. Sin penumbra.
*
2
Un perfil. Tan sólo un crudo

perfil sobre el cielo puro.
*
3
Un torso. Un torso de pluma

quieto, peinado de espumas.
*
4
(No hay que tocarlo. Una herida,

sin saberse, quedaría.)
*
5
Una mano. ¿Blanca? ¿Negra?

Sus dos manos verdaderas.
*
6
Una frente. ¿Y los luceros?

Una frente hasta vencerlos.
*
7
(La noche, en comba, cerrada

sobre su negra mirada.)
*
8
El aire en su brazo. ¿El aire?

(Una sierpe se contrae.)
*
9
Gime la luz. De su boca

surte, dolida, la aurora.
*
10
Inagotable la vierte,

Cierra los ojos, y siente.
*
11
Se ha hecho ya el día. Completo

se le lanza contra el pecho.
*
12
Pero en el suelo, tendido,

su pie lo pisa, infinito.
*

Vicente Aleixandre, 1927


*

*+

*
Cerré mi puerta al mundo

*

" Cerré mi puerta al mundo;

se me perdió la carne por el sueño...

Me quedé, interno, mágico, invisible,

desnudo como un ciego.

Lleno hasta el mismo borde de los ojos,

me iluminé por dentro.

Trémulo, transparente,

me quedé sobre el viento,

igual que un vaso limpio

de agua pura,

como un ángel de vidrio

en un espejo. "

Emilio Prados

*

Biografía de Emilio Prados:

http://www.residencia.csic.es/expo/prados/prados.htm

TRÁNSITOS

*

¡Qué bien te siento bajar!

¡Qué despacio vas entrando,

caliente, viva, en mi cuerpo,

desde ti misma manando

igual que una fuente, ardiendo!

*

Contigo por ti has llegado

escondida bajo el viento,

-desnuda en él-, y en mis

párpados

terminas, doble tu vuelo.

¡Qué caliente estás! Tu brazo

temblando arde ya en mi pecho.

*

Entera te has derramado

por mis ojos. Ya estás dentro

de mi carne, bajo el árbol

de mis pulsos, en su sombra

bajo el sueño:

¡Entera dentro del sueño!

¡Qué certera en mi descanso

dominas al fin tu reino!

*

...Pero yo me salvo, salto,

libre fuera de mí, escapo

por mi sangre, me liberto,

y a ti filtrándome mágico,

vuelvo a dejarte en el viento

otra vez sola, buscando

nueva prisión a tu cuerpo.

Emilio Prados.


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martes, 17 de julio de 2007

ADA SALAS: Concierto sin instrumentos


"Se lee poca poesía por el afán de Occidente de huir de sí mismo"
ADA SALAS




Una mirada..."

Ada Salas


Una mirada que disuelva

con paciencia y con método

el edificio azul de la memoria.

Una mano que arranque.

Carne.

Carne sólo

aunque mísera.

Que el día sea real –un paisaje real

sin el espejo incierto de los símbolos–

y que el frío–

este frío que encoge

la ciudad

hasta darle el tamaño preciso

de mi casa–

sea sólo la llaga que recuerde a los hombres

su cuerpo de animales ateridos.









No limpian las palabras.

--

No limpian las palabras.

Alumbran una isla en el lugar

del miedo y extienden una rama

al paso de los pájaros. Acogen

cuanto nace del hambre de las cosas

y mueren en silencio.

Pero su amor no limpia.

Como no limpia el llanto el rastro

de estar vivos.




---
La sed
Madrid, Hiperión, 1997




Pon un beso en mi boca.

Ámense

tu silencio y el mío.
*

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lunes, 16 de julio de 2007

CLARA MONTES.La elegancia natural del Sur.

Clara Montes representa todo aquello contrario a lo comercial, a la moda pasajera del momento, a la masificación. Su estilo personal y auténtico, sus raices gaditanas, su amor por el flamenco, su elegante y fina voz, la harán crecer en lo artístico y personal, como viene siendo su trayectoria, que yo, no me pierdo.



Su WEB:
http://www.claramontes.es/



Discografía:

*

Canta a Antonio Gala (1998) (80.000 copias vendidas).

Obtuvo el premio de la música en su apartado canción española.

Al sur de la pasión (2000) Homenaje a su tierra gaditana

Canalla pa´ bien (2002)

Uniendo Puertos (2004)

Desgarrada (2007)

Colaboraciones (2007)






CD: Canta a Antonio Gala



Dice Clara Montes:

A Rosa León con todo mi cariño, ella es el alma de este disco, y por supuesto a Antonio Gala por sus maravillosos textos.

Y a mi padre por enseñarme a cantar, desde el corazón.

*

Dice Antonio Gala:

La música es la hermana mayor de la poesía:

la que sabe expresar lo que las palabras no pueden.

De su mano, llega este compacto en el que aparecen enriquecidos doce textos míos. Enriquecidos por muy diversos compositores, y enriquecidos por la voz de rosa y luz que a Clara Montes le ha sido dada.

Ella, a la que conozco desde niña, canta con su nombre y apellido. Con el deslumbramiento y la irradiación de su nombre; con la frondosidad y la densidad de su apellido.

Yo aquí no hice más que el préstamo de mis versos.

A cambio recibí las dádivas de una entrega, de una sabiduría, de una profesinalidad, de una confianza y de variadas ilusiones.

Este compacto es el resultado de un amor y de muchos amores.

Ojalá sea escuchado con la misma pasión con que se hizo.

*
TÍTULOS:1. Agua me daban a mi 2. Hoy encuentro temblando ya y vacia 3. Tu me abandonarás 4. Buscador 5. A pie van mis suspiros 6. Que dolor de la verde grama 7. Adios 8. A trabajos forzados 9. No por amor 10. Sevillanas 11. Soneto de la luna 12. Hoy vuelvo a la ciudad enamorada






"Cantando a Antonio Gala".



Fue el primer albúm que saco al mercado Clara Montes sobre poemas amorosos de Antonio Gala.1988.


La primera vez que la ví, acompañando a su voz, -puro sentimiento- sólo un violín, fue en un programa de Pedro Ruíz, en la TV. Me parece que fue su primera aparición en TV.

Creo recordar que fue en el programa de la TV2, "La noche abierta", y me cautivó el sutil timbre de su voz, la elegancia, la paz de sus canciones, esa serena y romántica presencia del sur en su larga melena negra, su imagen delicada, auténtica y sensible, y enseguida, después de escucharla, me fui a por el CD. No me defraudó.

Me pasé todo un verano oyéndo y tarareando sus canciones, soñando con ese mundo fresco y vegetal, volátil comunión de voz y versos, su inolvidable y dulcísima voz.

Mi hija, que por entonces tendría 10 años, escuchaba todas las canciones de este CD, encantada, en el walkman, mientras caminábamos, "con la fresquita", por el campo. Un verano con Clara Montes, en el sosiego de la noche estrellada de agosto, los frutos y las flores. Hoy hemos vuelto a escucharlo y sigue produciendo la misma emoción del primer día.
Todo un placer, un lujo para los sentidos.

*
Si quieres conocer más sobre Clara
pica aquí:



http://www.fmcva.org/ae-ns/021908978c08fff02/02e5b498f80ceff01/02190897e407c3301/02190897e40810c25.html


*
http://www.aireflamenco.com/elpatio/claramontes.htm

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miércoles, 11 de julio de 2007

PEDRO DUQUE Y LAS VIÑAS DE JEREZ

*

La ciencia al servicio de la agricultura, la enología.

Dionisio auxiliado por satélite, oteará

la maduración de las cosechas de uvas.

¡Unos dioses estos, muy bien equipados!

Todo sea por la obtención de ese preciado

e internacional vino jerezano.


Dionisio:

Promotor de la civilización, legislador y amante de la paz,

así como dios protector de la agricultura y el teatro.




*

El día 11, visitó mi ciudad, Jerez. En la imagen de arriba, firmando en una de las botas, y en la imagen siguiente, aparece también con Angel Lebrero, Director General de Beam Global (antigua Bodegas Domecq).










Pedro Duque, el poeta del espacio. Destaco -a color- palabras suyas describiendo el paisaje desde su nave. ¿O no son poéticos sus textos?. Con sumo respeto, me permito hilar, tomar como base estas descripciones suyas maravillosas, y componer a través de sus ojos, en esa contemplación de la tierra desde esa alta ventana que es el espacio, para dejar un poema.



23.Octubre.2003:


Estoy escribiendo estas notas en el Soyuz con un boli barato. ¿Por qué tiene eso importancia? Resulta que llevo diecisiete años trabajando en programas espaciales, once como astronauta, y siempre he creído, porque así me lo han explicado, que los bolígrafos normales no escriben en el espacio.

*

La tinta no cae, decían. Escribe un momento boja abajo con un boli y verás como tengo razón, decían. En mi primer vuelo, como todos los astronautas del Shuttle, yo llevé un boli muy caro de esos que tienen el cartucho de tinta a presión. Sin embargo, el otro día estaba con mi instructor de Soyuz y vi que estaba preparando los libros para el vuelo, y estaba poniéndonos un boli con un cordel para escribir una vez en órbita. Ante mi asombro, me dijo que los rusos siempre han usado bolis en el espacio.

*

Yo también metí uno nuestro, de propaganda de la Agencia Europea del Espacio (no vaya a ser que los bolis rusos sean especiales) y aquí estoy, no deja de funcionar y ni "escupe" ni nada. A veces prever demasiado las cosas impide hacer intentos y por lo tanto las cosas se construyen más complicadas. Pero no era eso el tema de este mensaje. Desde una altura de 215 km (ahora mismo, 11:07 hora de Moscú) las nubes se ven preciosas, de una tridimensionalidad que no vi desde 550 km la vez anterior.

*

Donde hace calor (ahora mismo volamos sobre Filipinas) las nubes son como campos llenos de hongos. unos segundos más tarde hay una zona de nubes altas, planas, que asemeja más un velo de novia. Otros segundos de viaje, y se ve una tormenta, una nube alta que penetra el velo y se eleva hasta parecer que quiere tocarnos. El reflejo del sol en los retazos de mar que se ven es ahora de color naranja intenso, mientras que la atmósfera rodea el horizonte curvo como un humo azul denso, extrañamente bien definido. Su reborde es algo difuminado pero casi mas pareciera un líquido con una capa de su propio vapor encima.

*

Ya se va a poner el sol (son ahora las 12:10) en dos minutos. Bajo nosotros la tierra ya es negra y duerme la gente. El sol centrado en el arco azul de la atmósfera está rodeado de negrura. Quedan 30 segundos. La atmósfera se colorea en su parte inferior de naranja, y el sol se achata. Queda un fulgor naranja, luego una bola de luz achatada, luego sólo el arco naranja y azul de la atmósfera, y entonces, y sólo entonces, se hacen visibles las capas altas de la atmósfera. Un arco dos veces más grueso pero mucho más tenue aparece sobre el anterior, efímero, y ambos desaparecen de repente en la más completa negrura. Los ojos se acostumbran y empiezan a distinguir la tierra del cielo; y, si hay suerte, se verán las luces de las ciudades o la aurora boreal. Si no, es un buen momento para mirar estrellas. Desde luego en este trabajo hay buenas vistas.
Pedro Duque.
*
*
HILANDO ESTRELLAS

(A Pedro Duque)

*

La tinta no cae, flota.

Por eso estos versos

quedarán y serán espacialmente

ingrávidos.

*

Hongos blancos son las nubes

colonizando mar y tierra,

un fino velo arropando

el horizonte curbo

con el sol hundido en la marea.

*

La atmósfera es un zafiro líquido y

oval que nos envuelve.

Dos minutos para ponerse el sol

en el centro azul de un arco

que la oscuridad engulle.

*

La tierra negra duerme.

Se aproxima el naranja

el sol encoje ante un arco iris

menguante. Entonces

tierra y cielo se separan.

*

Estar fuera, muy alto

hablar cara a cara a los soles

señalar un punto diminuto

llamado Nueva York

o distinguir sobre lo blanco

la aurora boreal.

*

Quiero vivir en un bálcón de la noche

con vistas a las estrellas.


Ana María Espinosa


Su biografía:



http://www.arrakis.es/~obaquero/cervantes/duque.htm




*

Sonriente siempre, lo primero que hizo tras salir de la cápsula, fue comerse una manzana.
Esta manzana le tuvo que saber a gloria bendita, después de diez días en la nave "Soyuz TMA" , con una alimentación restringida, en la Estación Espacial Internacional. Misión Cervantes. Octubre 2003.

Sus colegas de descenso, el estadounidense Edward Lu y el ruso Yuri Málénchenko, estuvieron en el espacio 184 días, desde abril de ese mismo año.

Supongo que no podrían degustar, como él, la estupenda manzana, debido a su larga estancia en el espacio y su más lenta recuperación para ingerir sólidos terrestres, como la tentadora manzana. El primer fruto, citado en la biblia, después vinieron las viñas; la parábola de la vid y los sarmientos ... el vino de las bodas de Canaán.





Viña
manzana
espacio
cielo y tierra
vendimiador.

Verdes paralelas
sobre la tierra seca.
Estremecimiento
Septiembre llega.


Ana María Espinosa.







Llora la vid azúcares
esféricos y ámbar.


Callad
sonríe la vid
por sus uvas dulces
palomino-doradas.


Corazón de pasa
sombra de parras
albero y mar en las entrañas.


La bodega es un vientre
del pulso andaluz
silencio y tiempo,
duerme la flor
la andana espera.

Ana María Espinosa.

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martes, 10 de julio de 2007

PACO BRINES: De amiticia


*
*

CONVERSACIÓN CON UN AMIGO

--
Se me ha quemado el pecho, como un horno
Por el dolor de tus palabras
Y también de las mías.
Hablamos del mundo, y desde el cielo
Descendía su paz a nuestros ojos.
Hay momentos del hombre en que le duele
Amar, pensar, mirar, sentirse vivo,
Y se sabe en la tierra por azar
Solo, inútilmente en ella.
Como si se tratase de algo ajeno
Hablamos de nosotros
Y nos vimos inciertos, unas sombras.

--
Con poca fe, con las creencias rotas
Con un madero en la marea,
Con toda la esperanza naufragando
Porque no es la que llega a nuestra barca,
Sólo la caridad nos redimía
Del mal nuestro de ser.
Mirábamos la calle, rodeados
De luz, de tiempo, de palabras, de hombres.

**--
(De Palabras a la oscuridad, 1966).

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PACO BRINES: De amiticia y de elegia

*
Siempre estoy escribiendo el mismo libro, un libro de despedidas. Yo soy monotemático, soy el poeta del tiempo. La vida es un estruendo hermoso. Un gozo. Un don. Vivir siempre es hermoso, a pesar de las catástrofes. Del poeta de Las brasas queda poco. Mi poesía ahora es más serena, comprende mejor el mundo, quizá a causa de la edad.
*
El arte da intensidad al poeta y al lector, y esa intensidad convierte al lector en poeta. Un poema puede tener tantas lecturas como lectores se acerquen a él, de tal forma que cada lector construye su poema a partir de su sensibilidad con una lectura diferente.
*
La poesía me ha aportado una visión de la vida más íntima y depurada; y mucha percepción de intensidad vital. La esencia de un buen poema es una profunda emoción estética que debe transmitirse para convertirse en emoción vital.
*
En la vida, lo bueno y lo malo están hechos de la misma materia y son la misma ceniza, aunque la belleza, la emoción y la intensidad se hayan vivido de forma diferente en unos momentos y en otros. Mi poesía es melancólica, reflexiva y vitalista. Está llena de hermosos escombros que son vida. Para que exista una poesía adolescente de calidad el poeta tiene que cantarse a sí mismo las emociones propias de su edad: amor, melancolía e ingenuidad, y, además, poseer medios expresivos idóneos y personales.
*
La originalidad a veces es dañina. Con la obsesiva búsqueda de originalidad del arte, muchas veces lo original consiste en meras ocurrencias tristes. La Generación del 50 dejó de cantar al obrero que no leía sus poemas y dirigieron su mensaje crítico e irónico contra su propia clase social, la burguesía, lo que les permitió, además, subir el nivel de su escritura.
*
Es más importante ser personal que original.
*
Aquel poeta que tenga por personalidad ser original, que lo sea. Si no es así, basta con que sea personal, no tiene por qué ser original. Me importa en poesía la voz personal, no la voz original; a no ser que lo personal se identifique, en alguien, con lo original. No es mi caso.
**
El mundo del poeta se va descubriendo a medida que la obra se realiza. Si hay temas que golpean una y otra vez, no aparecen por voluntad sino por fatalidad. En mi poesía es más vasta y rica la temática temporal que la estrictamente amorosa. El tiempo es mi cuerpo y mi enigma, y también el fracaso definitivo; el amor es mi inserción en el tiempo con la intensidad máxima, el deseo de mi mejor realización posible, y es también un fracaso que, aunque no tan absoluto como el de la mortalidad, puede ser más doloroso.
*
Mi poesía es un resultado de mi persona, y mi vida es todo lo que me sucede. Estos sucesos, en densa continuidad, originan mis experiencias vitales, conscientes unas veces, inconscientes otras. La poesía parte de esa realidad existente para hallar una nueva realidad, la cual no le es conocida, pero que existe en potencia, y que por eso podrá llegar a ser. El resultado final es una nueva y singular experiencia, que podemos denominar experiencia poética. Me importa la poesía en cuanto que me importa la vida. De ahí que preste tanta relevancia a mi individualidad, ya que desde ella la vida es experimentada. Soy, por todo ello, un poeta de la intimidad; se trata de iluminar lo oscuro, pues me interesa mi yo secreto de hombre, pero no porque sea nada excepcional sino porque es el mío, y es el que mejor se me puede revelar.
*
La poesía que más me interesa es la que me habla de la vida, la que me habla de este entrañable y extraño mundo. Las meras construcciones formales, o las experimentaciones lingüísticas, aun aceptando su mérito y sus posibles resultados inequívocos de belleza e inteligencia, me suelen dejar más complacido que conmovido. Si esto exclusivamente fuese la poesía, estoy seguro de que sería un lector intermitente y distante; y, desde luego, no intentaría ser poeta.
*
Mi poesía es mediterránea, porque yo soy muy dependiente de la naturaleza. Mi entorno es el de la luz, el cielo, el mar, el aire y los árboles cultivados. Amo todo eso. Mi poesía está asociada a la vida para gozar, pero desde la elegía. Esa belleza se perderá tarde o temprano. La vida vale la pena porque es muy bella. Es un don.La poesía no tiene público, tiene lectores. He sido un hombre de biografía interior, no exterior.
Paco Brines





*
Nacido en Oliva, Valencia, en 1932, Francisco Brines, tras estudiar el bachillerato en los jesuitas de Valencia, hizo la carrera de Derecho en Deusto, Valencia y Salamanca, donde se licenció. Posteriormente cursó estudios de Filosofía y Letras en Madrid, y durante dos años fue lector de español en Oxford. Actualmente reside, indistintamente, en Madrid y Valencia.
*
Inspirada en la reflexión serena sobre la realidad íntima y sobre la existencia —que transcurre siempre, bajo los ojos acechantes del tiempo, en el filo de la vida y de la muerte cotidiana y definitiva—, su obra trasluce coherencia y constancia, y, a la vez, sutiles transformaciones. Así, la lucidez precoz del primer libro, Las brasas (1960), Premio Adonais 1959, da paso a los poemas histórico-narrativos que conforman Materia narrativa inexacta (1965) y al sinuoso y reflexivo Palabras a la oscuridad (1966), Premio de la Crítica. Aún no (1971) abre caminos nuevos, como la sátira y un desgarrado existencialismo que preconiza la visión desengañada y a la vez metafísica de Insistencias en Luzbel (1977). Con El otoño de las rosas (1986), Premio Nacional de Poesía, recobra Brines la transparencia y la diafanidad para culminar con la luminosidad otoñal de su postrer libro, La última costa (1995), en el que alcanza unas difíciles desnudez y pureza expresivas. Su obra poética se halla recogida en Poesía completa (1960-1997) (Tusquets, 1997).

Como reconocimiento a toda su labor poética, Francisco Brines acaba de ser distinguido con el Premio Nacional de las Letras, que otorga el Ministerio de Cultura.
*
(Cervantes Virtual)

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sábado, 7 de julio de 2007

*
Jaime Siles
*


Como una alfombra de iris malvas
un cielo azul asomado al edén.
Como la paz de un árbol en flor
una mañana que estrenara
la jovial y fresca primavera,
ha sido
detener la música de Jaime Siles
en la sublime voz
de los rododendros y el agua,
porque no existían los rododendros
hasta que él posara sobre ellos su palabra
y su palabra fluye, discurre por los surcos
silenciosos del asombro y alza sus alas
en las antiguas norias,
ajenas a horarios y ruidos.

Ana María Espinosa.

*
Valencia. 1951
Biografia y poemas:




(Collier John)


MUSICA DE AGUA

El espacio
-debajo del espacio-
es la forma del agua
en Chantilly.

No tú, ni tu memoria.
Sólo el nombre
que tu lenguaje escribe
en tu silencio:

un idioma de agua
más allá de los signos.
Jaime Siles.

*



METAMORFOSIS


Indivisible voz
de indivisibles gotas
el fuego llega a ti
en voz de agua.

Mármoles, musgos, líquenes
que fueron
tu memoria de entonces
en el agua.

Bajo formas de fuego
que son luz
las figuras del fuego
que son agua.

Jaime Siles.

(Nicolás Robert)


Jardín Expresionista

Ya están los rododendros
en rojos sucesivos
abiertos a la muerte
y al dolor de estar vivos.

Ya están como estuvieron,
como estarán: heridos
por la vida que crea
esta especie de limbo,
donde todo parece
fluir, quedar lo mismo
que nosotros quedamos
también cuando fluimos;

donde resuena el aire
que nosotros no oímos
y el viento mueve hojas
que nunca han existido.

El tiempo es sólo un punto
en sí mismo perdido
por el que llego a hoy,
a mañana, y me abismo
en otro yo que fui
o que soy o que he sido
donde todo es ayer
menos nosotros mismos.

Jaime Siles.

(Hartung Sandor)
*

Camino entre ellos
adentrándome en la tarde roja.
Alicia cruza despacio el río
oigo una música; silencio
una leve brisa
mueve las hojas
flores encendidas atraviesan
las esquinas del espejo.
En ese punto indefinido
donde callan los árboles
y viento y ramas recrean
fantasmagóricos tiempos
voy en busca de la sombra
de tus dulces rododendros.
*
Ana María Espinosa.

*

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